Kuruguay Egoista

Dossier-í Cine kurupiniano

2010-08-23T21:51:00.000-07:00

Dossier-í Cine del kurupi

http://kurupi.blogspot.com/2008/04/no-country-for-eternal-yiyis.html

Un país con cineastas obsesivos con el género

Seré breve: la peli de los hermanos judíos es simple basura yankee. La verdá duele pero es imposible taparla. El laurel impide la piedad con estos chicos hasta esta peli muy queridos por la mirada kurupiniana. Un país no para débiles tiene dos defectos enormes. Primer defecto: No tiene yiyis. La otra noite tomando birra con una amiga tan kurepa ke solo lee autores argentinos me tiraba nombres y yo le decía mi parecer. Cuando llegó a Fogwill dije: El problema de Fogwill es ke su mejor libro es Los pichiciegos. Pero Los pichiciegos no tiene yiyis. Me hace acordar mi terrible infancia televisiva, cuando asunción contaba con sólo un canal de TV, que era la estatal, stronista hasta los tuétanos. Los miércoles era para suicidarse. Pasaban Combate, puro tipos con rifles….nada de yiyis para fantasear la línea de la vida erótica sobre la ingle hipersensible de la pubertad. Con los hermanos Coen pasa lo mismo. Hay una base subyacente, estructural, vertebral, esquelética, misógina u homo. Repasemos sus dos puntos altos. De paseo con la muerte es la larga vía crucis de un personaje -típico del género noir- por culpa de una yiyi, turra sacada de una opus de Jim Thompson, pizpireta y traidora pero bella, Gabriel Byrne, de ganchuda nariz semita, apunkado toda la peli por culpa de una yiyi ni sikiera por la plata o el idealismo abstracto del bien. Pero la actriz no era linda. Problema de casting o de sensibilidad hacia la belleza femenina. En Barton Fink ya ni siquiera vemos el cuerpo de una yiyi. Turturro vive asfixiado en un hotel y sueña con escapar de su infierno a través de un cuadro playero con yiyi tomando sol (igual ke en la novela sabatiana El túnel). Y Fargo con Frances Mac Dermott la cosa queda en plan mujer embarazada más vivilla ke los policías rurales, pero claro, una policía debido a su uniforme casi es despojada de su diferencia sexual por no recargar el desprecio diciendo ke siempre elige mujeres feas adrede como si fuera una chica Almodóvar, famosas por lucir caras o perfiles cubistas. En resumen, por qué mostrar solo el lado malo de la vida, la violencia, sin aportar su contraparte positiva, las yiyis. Pesimismo o complacencia homo con el mundo viril de los hombres. Hay géneros clásicamente homos: westerns (salvo el spaghetti), bélicas, carcelarias, etc. El noir oscila entre la misoginia y el homosexualismo. Siempre salen las pistolas no de las braguetas pero cerca de ellas, son exhibidas entre hombres como atributos de dominación y sadismo. El amor al género es otro defecto concomitante al primero (Mort Cinder del malogrado Oesterheld y del Breccia padre corren la misma corriente. Un condenado a reencarnar cíclicamente, un Holandés Errante del tiempo, un Cazador Gracchus en quadriños, cruzando eones de violencia sin una pequeña compensación de vislumbrar la cariátide una yiyi). Hagamos señores cineastas grandes pelis de guerra con violaciones y ultrajes en masa de yiyis. Cortemos cabezas viriles por conseguir la concha coubertina de la vida, el tatú ro’ó de la poesía vital. Quebremos la ortodoxia genérica. Segundo defecto. Esa fantasía infantil u oligofrénica yankee de hallar un montón de guita y empezar la vida de nuevo. Es tan deprimente esa reiteración yankee en este par de judíos. Dónde quedó su differance ahaverusante! Su originalidad mosaica! Xavier Velasco tomó ese sub tema en una novela mexicana ke le valió un premio multimillonario. Hace poco pesqué de madrugada, haciendo zapping por TV cable, en una de Gus Van Sant. No recuerdo el nombre de la peli del autor de “My Private Idaho”. Me quedé mirándola por ke me copó eso de la yiyi cajera ke en vez de ir a depositar 400 mil dólares decide escapase con ese monto todo para demostrarle a su novio indeciso ke ella puede tener la firmeza y el atrevimiento casi delictual para tomar una determinación. Pero Van Sant se volvió Stendhal. Como aquel en La Cartuja de Parma, que llenó de novelas su novela, el yankee llenó de tres pelis su peli. La segunda historia empieza cuando entramos directamente en la Psicosis de Hitchcock. La rubia paranoica termina hospedándose en un alejado motel. Claro el chico es voyeur y después d masturbarse la mata como no en la ducha. Y la tercera peli dentro de la peli de Gust es cuando la rubia antes de ducharse decide colocar la guita dentro de un periódico, haciendo pasar lo oculto como lo visible al mejor estilo de Edgar Allan Poe en La carta robada: la gente solo ve lo nuevo, lo ke esta todos los dias no se ve más. Queda invalidada por la existencia rutinaria. Claro, yo fanático de yiyis, cuando la rubia flaca y de pelo corto termina ensangrentada y sin vida en la bañera salteé inmediatamente a otro canal. La Cartuja de Parma cinematográfica, me dije, paso, muy complicado para curtirla agora. Véanla ustedes y díganme de lo ke me perdí. Vulgar basura yankee es la última y oscarizada peli de los hermanos Coen. Obediencia tout court al género, filosofía estructural misógina-homo (de hecho cuando Josh Brolin termina muerto es porke pierde su autocontrol y se descuida por culpa de una yiyi ke lo levanta al borde de una piscina invitándolo a beberse juntos unas birras en lata), falta de yiyis fuertes o bellas, seguras en la vida y en el amor (la yiyi de Brolin es presentada como siempre en los Coen como capesinita insegura, tontozuela, con acento rural, sureño o hillbilly, ni sikiera bella o turgente). La inverosimilitud de Bardem curándose la herida en la pierna tan eficientemente como si fuera del equipo de médicos de Chicago Hope dirigidos por Clooney!!! Esa figura vagamente simbólica de Barden es patética. Nunca queda claro si representa a un Justiciero no Cha Cha Cha, de vestido negro, jugando al azar con sus moneditas dualistas. Ñembo Muerte negra neomedieval al estilo Bergman sub-pop judaizante!! Es tan kitsch que dan ganas de llorar. Tommy Lee Curtis hace un papel tan gris y pobre ke uno se pregunta cómo aceptó interpretar a un viejo policía más cerca de la muerte ke de la vida. Filosofando sobre la dureza de la vida americana en el final. Algo que un niño de pecho chupándose su chupete gastado por el bulímico Edipo ya sabe!!! Lo digno de comentar es lo paratextual. La copia pirata de alta calidad técnica ke compré de una yiyi vendedora ambulante mientras me tomaba un par de cafés cortados en la panadería La palmera, el café más barato de asunción. Y donde rescato esos Philips Morris argentinos con tabaco cubano de la empresa Particulares s.a. Toda una genia de las ventas. Ve ke soy pequeño burgues acostumbrado al consumo de bienes culturales, -libros sobre mi mesa-, aire de intelectual decadente, resakeado de cogidas madrugadensis con yiyis vampírikas, me ofrece su producto como una cariátide sedente. No gracias, señorita, no tengo tiempo, me espera la lavandera, tengo ke retirar mi ropa d invierno, salir corriendo, seguir mi laburo de revisión final de la revista, etc. Ni corta ni perezosa me va colocando ordenadamente en preciosos pilotes de 10 dvd piratas cada uno sobre mi mesa…Pillo la de los Coen en medio de una selva de basura yankee y pago. También le doy una ojeada a un lo mejor del reggeton y a una antología de cachaca pirú para regalo de cumple de una yiyi.

jueves, abril 14, 2005

MÚSICA Y POLÍTICA: El caso Furtwängler en Taking Sides (Réquiem por un imperio)

Los domingos de madrugada suelen ser insufribles. Desde el sofá que nos guarece, siempre fiel al canon del descanso burgués, nos queda la fisura antimística del zapping. Con los ojos insomnes desde el día anterior (sábado ka’ú) quedamos moralmente varados en el canal a penique mensual The Filme Zone. Pasan “Réquiem por un imperio” (Taking Sides.-Le cas Furtwängler), sobre el proceso de “desnacificación” del compositor y director de la Filarmónica de Berlín en tiempos del Tercer Reich:

Wilhelm Furtwängler.

Harvey Keitel encarna al oficial encargado de la investigación inquisitorial. Un Sherlock Holmes perseguidor del Mal. Un Del Río guiado por sabuesos entrenados para olisquear la witchcraze en los modales del director. Su personaje carece de la más mínima noción de lo musical, de aquella sensibilidad que suspende la vigilancia de la razón y las finalidades pragmáticas para paladear o dejarse arrastrar por la vorágine del arte. En pocas palabras, es del bando de los vencedores. De los que han tomado Berlín y no se cansan de ver corroborada su superioridad frente a cada alma ambulante de la ciudad ocupada y recorrida por degenerados hitlerianos fanáticos e hipnotizados por el destino alemán, ya por la vía de la oratoria, ya por la de los inciensos de la orquesta. El porte “español” del genio satánico y megalómano que es Futwängler le subleva. Su “deber” desde que lo ha visto es desenmascarar la debilidad moral de ese engreído que tocó para Hitler en su cumpleaños. Escena eternizada que dos veces reitera el director de la peli tratando de conceder una piedad postrera hacia el músico. Éste se ha frotado las manos que tocaron la Gran Política, él, que, siempre con ingenuidad alemana (véase Mann: “el alemán siempre ha rehuido lo social y lo político”), consideró imposible el encuentro de las dos líneas paralelas de la música y la política en punto alguno de la vida de un artista genuino. Volvamos a la escena final: termina el concierto en homenaje al birthday party de Adolf. En medio de la salva de los alabarderos, Wilhelm ha omitido el saludo nazi astutamente gracias a la deliberada molestia de la batuta en la diestra, en medio de tamaña apoteosis,.y simplemente le estrecha la mano al Führer. La cámara lenta se concentra en un primerísimo plano sobre la mano izquierda del músico, que lleva un pañuelo a la derecha, como intentando borrar las manchas de la ignominia, de estrujar el gesto anterior y con él la complicidad pública representada ante los ojos del matonismo acechante. Es cierto, la peli no se adentra jamás por los vericuetos filosóficos del “Dr. Faustus” de Mann, “La decisión de Sofía” de Styron o los ensayos sobre Wagner del mismo Mann. No nos dice nada sobre la ambigüedad ontológica de Alemania: su potencial, a la vez celestial y satánico, de producir frutos tan dispares como Hitler y Wagner, un destructor y un creador, un Abbadón y un Orfeo. La gran cultura europea (Goethe, Wagner) y el demonio mecanizado (Hitler) que se distrae devastando todo lo que ha construido aquélla. Wagner, Beethoven, Goethe, Schiller, ¿siempre nos conducirán hacia algún Hitler? ¿Es el arte en el fondo una frivolidad perversa? ¿La música representa la suma libertad no susceptible nunca por entero de ser instrumentalizada por ninguno de los dictadores de turno que se suceden interminablemente a lo largo de la historia? ¿O el arte no es nada sin la política? Lo que la peli quiere es, simple y llanamente, saber si Furtwängler era o no era nazi. Por lo pronto, el prestigioso diccionario de Grobe ni siquiera lo menciona como compositor, y en 1986 su centenario pasó inadvertido en España y en Latinoamérica.

sábado, marzo 22, 2008

Notas al pasar sobre "La Ciénaga" de Lucrecia Martel

Notas sueltas, al pasar, sobre La Ciénaga de Lucrecia Martel

—No es una película, porke no contiene una historia, un ir de A a Z lineal u oblicuamente. Es coreografía, despliegue sobre una multitud de espacios, en los ke el tiempo es fijo, eterno recomenzar de los ritos de una familia.

—Cine familiar, de probable origen televisivo. Tribu Brady, Simpson, Los Walton, La familia Ingals, etc. (El cine clásico del héroe solitario que llega a un pueblo, se enamora de una yiyi, mata al malo liberándolos de una antigua opresión a los pueblerinos pero tiene que seguir su destino de condenado a la soledad honesta pues ha corrido sangre, etc.: ese cine sería su opuesto)

—Cotidianidad promiscua. Siempre me pareció vulgar y horrible el roce y el hacinamiento de los cuerpos en la casa familiar. Yo tuve la suerte de ser el último hijo de una familia parca y poko prolífica. Tenía toda la casa para mi imaginación. Y si veía ke mis vecinos sí habitaban una casa de cuatro hermanas y cuatro hermanos, los varones siempre pateaban y alejaban a sus hermanas (para mi bastante apetitosas, eso sí) excusando el miedo a transgredir la línea del incesto con ke eran feas o grotescas. La cercanía mata el deseo, la distancia o la sublimación de la hermana es siempre la fuente de la yiyi idealizada. El tigre de Blake no habita jamás nuestra tierra estéril. Hay ke buscarlo en lejanos países, en otros ámbitos ke los de lo doméstico, familiar, hogareño, que sí es, en cambio, fuente de lo umheimlich.

—Impostación de lo real (la vida diaria) no de lo artificial (la peli): que el teléfono suene siempre y tarde en ser contestado, o el barullo del piberío como white noise de sus corridas y malones, en un perpetua producción de noise.

—Porno chanchada latinoamericana, década de la censura militar. No sexo que asalta las pantallas de nuestra PC en pleno siglo XXI, promiscuidad sin sexo setentera.

—Sobreactuación (los personajes siempre están saltando, corriendo, se hacen daño) pero de lo real no de lo artificial. Cuestión vidriosa.

—No hay denuncia en Martel. Tampoco sublimación nostalgika de un ayer familiar mejor. Que la Borges pase constantemente del vino al fernet no la envilece necesariamente: es que la cotidianidad es tan decadente, vulgar, aburrida, que ella busca un escape, su dipsomanía es signo de lucidez más bien. (El personaje del marido, Gregorio, qué mal actor).

—Sin kerer kaer en una semiótica difusa, esotérika, oracular, cabalizante, de alambicar alrededor de situaciones nimias, casi insignificantes o secundarias, sin embargo es tan raro que las dos veces que surge en escena la secadora de pelo, su respectivos usuarios sean siempre hombres: el hijo para caer en una fiesta cumbiambera y el padre para tapar su beodez (¿¡)

—Hay mucho baño, afán de limpieza, zambullidas, duchas, pero eso ke se llama intimidad de un hogar petit bourgeois, nada; ni masturbación, menos aun sexo (y eso que más de la mitad de los personajes están en el apogeo de sus potencialidades hormonales, akí lo normal sería lo contrario, por lo menos una polución seminal deslizándose sin kerer). Me parece que la cámara mira las escenas como un niño o un púber pero no halla sexo en la realidad. Aquello de “El cine ve eso que el ojo no alcanza”, al decir de Ado Kyrou (Le surrealismo au cinéma, Ramsay Cinéma, 2005), no se da aká nunca, vemos lo que la mirada infanto-juvenil (infanto-puberil) ve y nada más, por más ke la directora niegue todo punto de vista de algún personaje -en especial en esta peli- según declaraciones a periodistas.

—La madre mestiza (interpretada por la Morán), la que deseaba escaparse a Bolivia con la Borges (son figuras conscientes del encierro a que la Realidad las somete: pero no la Realidad pre-2001, protoCorralito, desagüe sangriento del periodo de fiesta neoliberal, ese crack argentino por antonomasia, hito histórico de comienzos del nuevo siglo: no, es fuga de la eterna cotidianidad petit bourgeois en la que están enfangados todos los personajes; si hay terror, ella procede de lo cotidiano.

—Huir a Bolivia en forma burguesa, buscando ventajas económikas, apenas para readaptarse a la rutina: después de vacaciones, la escuela ya se viene. (“No está bien cómo estamos”, dice la Martel en una interviú publicada en Sin Cortes, revista argentina de cine, en mayo de 2001). Una calendarización -dentro de la no historia del espacio de los ritos familiares hundidos en una eternidad, una fijeza del tiempo absolutos- casi infanto-juvenil: vacaciones (Julio Verne tiene algún libro sobre el tópico, Ballantyne otro, dos novelas que “El señor de las moscas” utiliza para darle UN VIRAJE SINIESTRO AL GÉNERO JUVENIL DE LAS VACACIONES), escuela (miles de libros para niños hay sobre el tema, rescatemos “Marco”, versión parcial y televisiva de la exitosa serie novelesca decimonónica Corazón de D’Amicis)

—Virtudes, al fin explícitas, de La ciénaga: la fotografía. Tiene un no sé ke naturalista (los colgajos de piel fofa, fláccida, estriada, arrugada, las tetillas y vientres prominentes y afeminados de la vejez –sí, la pintura de Freud puede ser un modelo), aunque también cierta luminiscencia hiperreal (casi publicitaria, contribuye a tal impresión el hecho de que siempre están “actuando”, agitándose, saben que se los mira, sobreactúan hasta cotas histéricas –la Borges grita mucho- pero ya lo hemos destakado, se trata nada más de una histerización de los gestos influenciada por una realité chata, sosa, sin sustancia, alimentada con las poses anti-kamasutrístikas, en una anti-erótika del cuerpo rayana en el grotesque, donde una vez más se ve la mano ubicua e invisible de la TV).

—Me gusta mucho esta peli cuando el achinado mozalbete arremete en una coreografía torpe contra el “niño bien”, el hijo de la Borges, ese bien peinado gracias a la tecnología de punta cosmeticizante del hombre actual, entonces nos inunda levita -sólo hay- colores y músika tropical. El colorido de la escena y los rostros mestizos, achinados o quechuizantes, hacen que sin darnos cuenta estemos en pleno Oriente: vuelvan a mirar el maquillaje valle, cutre, cursi, recargado de bases, casi clownesko, totalmente blanco como el rostro de una geisha, de esa criada llamada Isabel, es casi tan blanco como la de Gong Li en una peli de Zhan Yimou (Esposas y concubinas, por ejemplo). Hermosa!

—En un mundo de mujeres (“como mis simpatías podría mencionar lo que yo considero como cine de terror, como algunas de Bergman, Polanski y David Lynch”, en interviú aparecido en Sin Cortes, revista argentina de cine, en mayo de 2001) -muy cercano a Bergman, pero Martel sería un Bergman sin psicología profunda sino una Bergman coreográfika-, tanto es así de contundente que cuando la gente que habita la city de La ciénaga harta de realidad cotidiana busca la evasión alucinada de una Virgen sobre un tanke de agua, evasión colectiva hallada en la epifanía de una figura femenina.

—Me gusta el comienzo, los créditos alternando con la escena de la piscina en ralentí, la cámara onirizada por litros de vino escanciados y vaciados uno tras otro de copas y botellas de vidrio, que dañarán el pecho de la Borges. Es un baile no de san Vito o carnavalesco lo que se filma allí entonces sino el baile en un barco en movimiento, el vaivén de un barco que es la cámara borracha. Ahí la perspectiva “ya” no es la de una niña, es la de un adulto borracho.

—Sí, efectivamente, hay una apología del ocio, del no trabajo, pero como -suponemos- fue en el paraíso- en el caso de la pareja paradisíaka par excellence de Adán y Eva, aká la familia se aburre, bosteza, se retuerce, se desnuda al calor ventoso de los ventiladores, no sabe cómo llevar sus horas banales.

—La muerte del niño al final de la peli no aporta nada: no importa el desenlace desde el momento que no hubo desarrollo de una historia ni planteo de ninguna intriga a resolver. La eternidad de la rutina seguirá. A lo más ke podemos alambicar un pokito, rizar el rizo es diciendo que el chico inconscientemente intentaba escapar, a su modo infantil, rebuscado, sinuoso, por los techos, no por la puerta cancel, huir de esa asfixia cotidiana. Rutina insuperable, pesimismo marteliano ante la opresión de lo cotidiano. Complacencia en esa ciénaga, pero el sustantivo tiende por traditio a ser peyorativo...

—De las tres adolescentes, la rubia con bucles retorcidos como piola, es la más bella pero siendo muy flaca, tiene piernas de pototita como Olivia la novia de Popeye, es por ke es muy joven, niña aún, la que coquetea con el hermano (José, creo se llama, ese es el problema de pelis con tantos personajes, cómo recordarlos a todos teniendo nombres tan comunes), la que no busca fuera del círculo endogámiko donde están enfangados como cerdos rutinarios, no desea lo Otro, lo exótico, si tuviera calentura, cogería sin korte con un familiar (“Yo nunca me acosté con ninguno de mis hermanos, pero porque hay demasiadas cosas en contra de eso, porque sino no sé, porque son tipos que conocés, que te caen simpáticos, los conocés de toda la vida, como conocés a sus padres que son tus padres no tenés ni siquiera que conocer a los suegros”, ¡palabras de la interviú a la directora Lucrecia publicada en Sin Cortes, revista argentina de cine, en mayo de 2001!). Pero el sexo es muy tímido, nunca aparece en la peli, no sabemos por qué, hay una desviación de lo sexual o se la mantiene en un tupper o campana de empanadas (salteñas), aislado, bajo una censura familiar. Cuando los púberes se bañan la cámara se sale del plano americano o del general hasta miniaturizarse en un primer plano moralista, anti-pedofíliko, arbitrariamente. Si somos casi de la familia -diría un canchero espectador frustrado- por qué no ver o mostrarnos las nalgas de una de las adolescentes. De hecho, todo el tiempo los hermanos de ambos sexos se entreveran en los espacios de la casa sin marcar distancias que normalmente se respetarían. Llevan como una vida conventillera, de chabola de Villa Miseria. Allí donde es norma que el hijo escuche durante las noches la cópula de la Madre Libidinosa con el Padre Cumplidor de su Mito de Potencia Infalible porke comparten la misma o únika habitación del tugurio.

—Para que no digan después los kurepas que soy un caso estereotipado de paraguayo anti-argentino, dictamino que el acento de los actores no me molestó para nada, creo que predominaba un acento neutro, actoral, o en todo caso se inmiscuía un retintín localista, del interior, salteño, muy saludable. Pero el sonido de la copia que me tokó en suerte ver en el auditorio del “Centro Cultural Jorge Luis Borges” de la embajada Argentina de Asunción (en su foyer o hall de entrada había un busto cuyo perfil no logré reconocer o en todo caso no remitía al del celebérrimo ciego de Ginebra) era pésima, tanto que me perdía frases enteras, los nombres de varios personajes, y saturaba mucho en las frases cortas y repentinas. ¡Pedíamos sotto voce replay! Pero al pedo, lo más flojo o insignificante de todo, desde mi modesta opinión, es el diálogo. No porke los diálogos hayan sido poko elaborados o carentes de vuelo literario. No, porque en el espíritu del filme y de la filmmaker Lucrecia Martel, una coreografa multicolor, lo esencial es el movimiento o desplazamiento de los cuerpos sobre los cuadrados de color.

—El silencio del mozalbete mestizo y de la criada de la casa-finca Isabel es otro dato revelador. No hablan porque actúan su destino correspondiente. La quinceañera -una de las hermanas, la de movimiento más torpe porke tiene un cuerpo desgarbado y exuberante para su edad- las observa en el bar cumbiambero cuando conversan sobre la decisión que tomarán después de la agresión al hijo de la casa en la fiesta de carnaval. Creo que esa es la perspectiva a lo largo de la peli: la mirada de una quinceañera.

—Lo rural del ambiente le ha dado frescura al cine argentino, alejarse de los escenarios habituales, de las calles archiconocidas y ultratransitadas por la TV, de esa robotización de los gestos que implika actuar en escenarios reiterativos, forever porteños o aporteñados.

—Elegir para la peli como escenario una finca hizo replantear todo el bagaje gestikulativo de los actores.

—Pregunta final, bombita de fin de partida: ¿si tus padres están todo el tiempo chupando por qué vos hijo suyo no empezás siendo ya como eres más ke púber un perfecto y apoteósiko adolescente, es decir, formando tu identidad propia, a imitarlos desaforadamente? No hay conato de escena en que los chicos roben o beban vino a escondidas. Ni sikiera el mayor que es José, el joven de nariz prominente y elegante. Allí hay un hueco, nos damos cuenta que se trata del fin de semana de una familia común, eso sí, con múltiples stygmata martir, pero eso no por deleziana herida estoica sino porke el bondage, el sadomasokismo, la torpeza físika, etc., son uno de los tantos agujeros que cava o practica lo Real sobre la superficie de nuestras instituciones burguesas, ductos por donde intentamos salir de esta cárcel de Realidad Tridimensional y entrar a la Realité Verdadera, a la Cuadrimensionalidad de la experiencia, esa otra parte o escena donde “intuimos” seremos nosotros mismos. En esa otra realidad habrá sexo, seguro, con condón o sin ella, con muñeka inflable o en soledad, pero habrá. La ciénaga es -además de idea afín a La caida platónika en un mundo degradado de las perfecciones ideales- la Realidad de un terreno acotado por trankeras y alambrados donde jugamos a la Libertad hasta aburrirnos como pingüinos en una heladera. Escapar es la orden inconsciente ya sea a Bolivia, con el novio mestizo, bebiendo, haciéndose daño físico, alucinando Vírgenes aguateras, pero ¡escapar de La Cienaga!, aunque sea muriendo en el intento por los techos de la ciudad, que es parte del encierro de la finca evidentemente.

—Jamás hay humor. En 1984 de Orwell hay más chistes que en el encierro cotidiano no distópico de La Ciénaga.

—Cineasta visual (Buñuel no es un cineasta visual por ejemplo, Kubrick sí: La naranja mecánika es la cara de Alexander de Large con su bombín y su ojo con pestaña postiza, y en Barry Lyndon cada plano es un cuadro casi: imágenes ke se fijan en la retina, producen un retintín prolongado en el inconsciente ke secreta los secretos abisales, las hormonas que iluminan las neuronas). Visualidad de ese cuño es la de Martel (sus imágens kedan, se apropian de nuestro inconsciente), claro no hablamos akí de esa visualidad de la superficialidad, visualidad más bien propia de la publicitad, de cineastas como Alan Parker y Tony Scott.

http://kurupi.blogspot.com/2008/03/notas-al-pasar-sobre-la-cinaga-de.html

lunes, junio 27, 2005

Weekend neoliberal (Hoy odio todo lo que se mueve)

A veces Asunción adquiere ese ritmo asociado con los tiempos finales, onda Hesíodo, onda ciclos temporales indios, como en este último fin de semana, definible como neoliberal por aquello del consumismo y la huida hacia adelante. Fue imposible cumplir con toda la agenda prescrita: Charlas de café, Feria del libro no shopping (donde prometimos a Susy pasar para ponernos al día con Takuapú), presentación de Sermo del person Morales, etc. Al final caímos por lo de Manolo y Denise, Pernod y whiskey se mientras hervían las pastas junto al vapor de Mc Coy Tyner y un grupito que hacía covers de “After midnight” de la señora Patsy Cline. Velada burguesa italianizante, de gente culta y sensata. Pos-cena, la tele de 14 pulgadas se equilibra sobre una doble base de mesa de velador de dormitorio y puf muelle de lanilla. La peli, La habitación del hijo, del signore Moretti, rodando en su sistema PAL-N del VHS clasicote. Ya habíamos oído hablar de otra peli de Nanni, Caro diario, que tenía por banda sonora la música de Keith Jarrett. La perspectiva hermenéutica de la peli, hay que aclararlo, estaba bastante distorsionada: cannabis sativa mezclada con tabaco, helado con Pernod (el señor Pernod se jacta, en la etiqueta legitimadora de la botella, de usar sólo anís estrellado y de que gentes finas y melancólicas, como Jean Rhys, hayan sido grandes consumidoras de su licor belle époque), cine encogido a 14 pulgadas en una caja boba, amenaza de lluvia en el quincho… Moretti en su papel de psicoanalista distanciado y sereno y su clientela disparatada recuerdan en algo los climas neuróticos urbanos de Woody Allen. La esposa, de una belleza replegada y sin grandes estridencias, la hija, de ropa holgada y algo neurótica, y, por fin, el figlio, relegado en los primeros 30 minutos al recuerdo del título de la peli, nada más. La cotidianidad es el tema, y las rutinas que recorre incansable, inmune a los cataclismos, inexpugnable a las bromas de la naturaleza. La muerte es un trámite que se sortea con trabajo, con deportes, con más rutina. Pero los caminos de la neurosis habitan estratos más profundos que los del grund ficticio de la sociedad y sus certezas cíclicas. Sucumbir al dolor, ser minados por la desesperación que se insinúa antediluviana en la dureza de un fósil, acaso el mismo que robara el chiquillo antes de que la muerte lo convirtiera en protagonista principal de su familia y de la peli (protagonismo del ausente: así podría ser definido este nuevo tipo de heroicidad. Como la del protagonismo de las espaldas en Sartre). La crítica de Moretti a la cotidianidad autosatisfecha y luminosa se centra en la descartabilidad esencial de los individuos. El hijo sólo empieza a existir post mortem. Se vuelve un ente misterioso, saturado de enigmas y de belleza perdida. La pérdida restituye lo que la rutina ha desleído con un trabajo de zapa y lavado cerebral, reduciéndolo a un mecanismo reiterativo y nulo. ¿Dónde reside la falla que lleva a amar lo perdido y, aparentemente, a desdeñar lo real y vital? El toque oriental guiña su sabiduría ya al comienzo mismo, cuando, camino al consultorio –refugio de neuróticos y rimbombantes enfermos psíquicos que la resaca de la luz cotidiana aglomera en él–, Nanni se cruza con una panda de mocosos volados por el mantra del “Hare, Hare Krishna…” Aprendizaje del dolor, aprendizaje de lo real. Llorar es un patrimonio de alto precio. Sólo lo logran los que han jurado lealtad a la Hermandad del Sufrimiento. Minada la familia, consciente de la traición que les ha propinado la rutina monótona y deportiva, la decisión es dura: abandonar el juego ilusorio de vivir sobre la cinta sin fin de la gimnasia adormecedora de la cotidianidad. La muerte corporiza la sustancia del hijo, rara paradoja. Dejar todo y entregarse a la deriva pos-existencialista del azar devuelve su cara sonriente a la rueda de la fortuna. El médium, la hasta ahora secreta novia del hijo muerto. El milagro se opera cuando la hipnosis nazicapitalista revela sus entrañas siniestras. La noviecilla adolescente aparece cual epifanía sagrada sobre la plataforma pragmática de lo profano. Su carta póstuma revela más del hijo que todas las rutinas transcurridas en torno a los innumerables desayunos familiares o los trotes dominicales junto al padre. Las fotos enviadas a la novia explican al fin el título del filme. La interioridad de la habitación del hijo en fotos de la intimidad de lo humano aovillado. Las posturas de seducción a distancia, imago mundi erótico de un epistolario lanzado en el mar de los afectos confusos de la amistad púber, cargan lo bufo de la realidad. El cuerpo busca afanoso la risa del otro. La seducción es la complicidad de la risa. La serenidad, en cambio, es la estrategia de la rutina. Reír es vivir, apotegma morettiano. La risa en la peli está representada a través de la música. En este caso es Brian Eno soltando los versos de By the river sobre dos teclados afinados en dos niveles tímbricos que acogotan de tristeza al publico alucinado. Raro, ¿no? La tristeza infinita que nosotros asociamos con Piano Magic hoy en día ya tenía a Eno como su precursor setentista. Es el reflujo de la vida golpeando los fantasmas que tapaban el mundo verdadero a nuestros ojos secos de dolor y lágrimas. La vida vuelve como parodia klosovskiana de la seriedad del mundo. Vendrá y tendrá la luz de tu rostro, podemos parafrasear a Pavese, y entonces ya estamos en Moretti. El poema a los dedos del pie de mister Carver, que lee Moretti antes de dormir, era ya un recodo a explorar antes de la caída, de la muerte del hijo. El otro, el que decide el filme, amar al hijo, los restos de la sustancia del hijo, por intermedio de la novia secreta. Las fronteras de Francia indican que las fronteras son nuestra verdadera patria. Echemos las aduanas que represan las lágrimas, las que censuran la risa. Tomemos el coche hasta la frontera última de la rutina y crucemos al otro lado, cuidemos la belleza de la niña que ha comprendido la vida. ¿Por qué ríes?, dice la familia un minuto antes de comprender que han vuelto a la vida irremisiblemente, movimiento que ha sido tan sutil y contundente como el inverso de su abandono. Reímos, hemos vuelto a vivir, ¿no te das cuenta, espectador distorsionado de sábado a la noche, en esta Asunción que imita, cool y sofisticada, la rutina vertiginosa del neoliberalismo que oculta, maquiavélico, sus catástrofes? Tres mil guaraníes invertidos en el alquiler de un VHS ya anacrónico nos han empujado a escribir estas líneas.

http://kurupi.blogspot.com/2005/06/weekend-neoliberal-hoy-odio-todo-lo.html

martes, agosto 18, 2009

El analfabeto esclaviza al culto en Evelyn Waugh y "EL lector"

El analfabeto ke sojuzga al culto

Bernhard Schlink en su El lector, anagrama , 2000, cuenta la historia de un chico sojuzgado por el sexy sadismo de una mujer, antigua nazi. Ella entre cópula y cópula, la obliga coketamente a ke le lea alguno de los libros de la secundaria ke ha dejado, primero, por una afección invernal, y depois por su enamoramiento, su sucumbiendo ante la fuerza ciega ke emana de la mujer. En la peli The reader, ke le valió el oscar a la Kate Winslet, nos regodeamos con inesperadas escenas erótikas pedofílikas, hoy cuando se persigue a los afectados por tal aberración, mientras Chéjov y Homero son leídos en voz alta en una peli multipremiada y una novela ultratraducida… Evelyn Waugh, en una de sus novelas más amargas, torturantes (tan lejos de su habitual humor desopilante y sano -mais allá de sus prescriptitas satíriko-moralistas- de sus crónicas de la decadente clase alta inglesa de comienzos del siglo xx) titulada Un puñado de polvo, emecé, baires, 1957, Tony termina su linajuda vida absurdamente en el Amazonas sojuzgado por un loco de la selva (en la línea de Traven, pero de derecha en el caso de Waugh) también enkantado de ke le lean libros a su oído analfabeto. En este caso los vislumbres de humor siniestro del ídolo de otro escritor cruel, Anthony Burgués -declarado lector exhaustivo de Waugh- convierte al analfabeto en un obseso oidor de las obras completas de Dickens, un especialista de Dickens, pero ke necesita la cultura de un lector para esclavizarlo a su afición “literaria”. El analfabeto ke ejerce su fuerza amenazadora sobre el vulnerable hombre culto en estoas dos obras tiene un parentesco de cuño derechista, conservadora, de miedo irracional ante el Otro, pero de todos modos nos empuja a rever nuestras lecturas predilectas sobre el tópiko, verbigracia, la del apologeta del analfabeto, el rumano Emil Cioran, ke en la apuesta imaginaria entre el escéptiko hombre culto del mundo occidental y el analfabeto (tercermundista, europeo del este, etc?) se jugó paskalianamente por el ethos de este último.

http://kurupi.blogspot.com/2009/08/el-analfabeto-esclaviza-al-culto-en.html

miércoles, marzo 25, 2009

Cine-sublimación

Perro de tugurio kiere ser millonario (Slumdog millonaire)

Cuando me senté a mirar mi versión dvd callejera de la peli anglo-indio oscarizada olvidé todo el architexto de pelis con niños de la calle: ni Los olvidados de Buñuel, ni Mamma Roma de Pasolini, ni Pixote de Babenco importan acá. Mumbay (la ex Bombay, esa city que es pura bomba de niños callejeros mendicantes) o Juhu son tan populosas como la México de los 50 o favelizadas como el Rio de los 80, tan no future como el añaretaí de una city europea de los 70, pero…el tema no es la niñez abandonada de la mano (invisible) de dios (de la rama) capitalista Esto es puro Daniel Boyle, dire de Trainspotting, el tema es kién se keda con el dinero en un mundo plagado de cínicos timadores, y su touch estilístico: lo escatológico (ver y cotejar las letrinas bajo cielo abierto de Mumbay y los bathroom de Edimburgo) mais ke lo indigente. Jamal es el héroe “bueno”, desgarbado y vairo (por lo menos en su tercer avatar juvenil) pero honesto ke se keda con la linda, en premio de su decisión en tomar el buen camino. Samil, el “malo”, pintón y vivaracho, pero metido por el camino yavorai así ke se keda sin yiyi y la mosca. Castígote por tu insensatez no neoliberal! Esto es insoportable: los héroes en la burda vida real –burla sangrienta ke no es la favela hindú- o se kedan al final con la yiyi o la mosca: jamás con las dos opciones del cuerno positivo, es estructuralmente falso, vladimir proppianamente sofístiko, escamoteo más ke obra de Bollywood de los imperativos ultracaprichosos de Hollywood. Hay ke tapar tanta mierda de pobreza con un close-up oscular y una lluvia de arroz-moneda. El cuerno de la abundancia chorrea su fluido monetario sobre las miserias del tercer mundo en ascenso. Otra objeción, esta vez no poétika, sino moral: lo que importa todo el tiempo en la peli es aprender una sabiduría posmo: ke la guita de la diosa fortuna debe ser aprehendida para salir a flote de ese inframundo amasado de mierda donde –a mí qué--seguirán hundidos más de 19 millones de mumbayanos! Antes de finikitar: esta peli es el comienzo de un futuro de la cinematografía: actores tercermundista en ascenso con guión sensato, razonable europeo. Belleza de los cuerpos colonizados ainda (como en el cínico ironista Houellebecq) por las sosas luces primermundistas. Pornografía de otro nivel: sentimentalismo rentable y baratelli.

http://kurupi.blogspot.com/2009/03/cine-subliamacion.html

jueves, abril 19, 2007

Lo sabe Szabó

Estaba buscando esa peli fantástika llamada "Sunshine" (1999), de lejos lo mejor ke ha hecho en su puta vida Ralf Finnes, del director húngaro Istvan Szabó. Pero nada, no hay al parecer fanáticos de esa peli, de más de 3 horas de duración. Finnes interpreta a 3 generaciones de una familia judía de la época de la extinta Kakania (Reino imperial Austro-Húngaro).Creo que el final es el único punto débil, sospecho alguna manipulación de impaciencia censora final de los paranoicos productores yankees. Bueno, les dejo con una peli de 1981, echa en Alemania, basada en la novela de uno de los del clan Mann, Klaus. "Mephisto", se trata de un mefisto bastante moderno. Un Mefisto comprando a un actor con su paga nazi su corazón ambicioso. Volviendo a "Sunshine", lo que me interesaría compartir con vocés es la fascinanción de esa escena en la que Szabó cita, homenajea, a una escultura clásica donde se ve a un efebo sacándose un espina de la planta del pie.Aparentemente esta obra se halla bien guardada en algún museo de Alemania, no conozco al autor ni sikiera su nombre. Plis, ayuda.Alcanza ese nivel donde el arte exhibe la sonrisa de su ilusión metafísica, como en "La encajera" de Vermeer. El motivo de la obra es lo que no se ve, la espina, en la escultura innominada griega, la aguja, en la pintura del holandès. La Representación autoabortandose, suicidàndose, alcanza la cima de su genio!!!

· Szab
Y akà:

· Filmes

http://kurupi.blogspot.com/2007/04/lo-sabe-szab.html

To korre lectura: Esparciendo libros kolorinches por el Bañado

2010-08-11T17:53:00.000-07:00

To korre lectura: Esparciendo libros kolorinches por el Bañado: "Durante tres días intensos compartimos con buena onda entre la bella gente del Bañado tanto Norte como Sur. Estuvimos pinta..."

Dossier’í borgiano

2010-08-09T18:22:00.000-07:00

Dossier’í borgiano del Kurupí

A lo largo de sus 5 años (en abril cumplió 5 el 4 de día del kurupi!!!)

Todos los textitos son del autor del blog, menos los 2 firmados por el colombiano Eduardo E. y el peninsular Antonio T.

Martes, febrero 05, 2008

Adiós a lo alemán, a lo greco-alemán

“Doctor Farías, espero que perciba la profundidad de la respuesta que me ha dado. Estoy persuadido de que las lenguas latinas carecen de la fuerza suficiente para entrar en la esencia de las cosas”... (Martín Heidegger) de Jornal do Brasil, suplemento Idéias, 6-VIII-1988

Claro, la aseveración apodíctica en su momento del pastor alemán, hoy en día es un mal chiste ario-germániko apenas. Sabemos que la mejor filosofía de las décadas de la post-segunda guerra mundial ha estado en manos francesas: Lacan, Foucault, Deleuze, Derrida, Kojève, Ricoeur, Lyotard, Baudrillard, Attali, Bourdieu, Nancy, Kristeva, Barthes, Levi-Strauss y un largo etcétera, como sabemos que hoy, 2006 la crema filosfika está en manos italianas (otra filosofía que esencializa en lengua de derivación latina): Negri, Perniola, Marramo, Cacciari, Severino, Pareyson, Vattimo, Rovati, Ferraris, Agamben, Virno, Espósito, Calasso, Magris, Asor Rosa...Los tiempos greco-alemanes quedaron atrás hace un montón de tiempo.

http://kurupi.blogspot.com/2008/02/adis-lo-alemn-lo-greco-alemn.html

Jueves, octubre 01, 2009

El Borges joven anacrónicamente critica al Borges viejo, dark y nihilista: Farías

Víctor Farías, escritor chileno vuelto famoso gracias su libro desenmaskarador "Heidegger y el nazismo", perpetró otras dos conatos de desmitologizaciòn de ídolos de la gran cultura y política: uno contra Allende y dos contra Borges ("La metafísica del arrabal", es una hermenéutica del proscrito -x propio autor- "El tamaño de nuestra esperanza" y "Las actas secretas", por su parte deconstruye -baste al modo como lo ensayó su maestro Heidegger -creador del método antes ke lo popularizarán los Derrida Ricoeur o Agamben- otros 2 libros proscritos de Jota Ele: "Inquisiciones" y "El idioma de los argentinos). El libro es muy bueno y hace una nueva e inesperada de lectura de la cantilena esa de los dos Borges, Borges, el escritor famoso, el otro, y el Borges escritor y pensador de laberintos especulares ke ahogan su vejez ciega a un Borges llamado Jota Ele, joven, dueño de su destino gozoso y felizmente inmanente, y el Borges ciego, viejo, depre, nihilista tan del gusto de los europeos desencantados de la posmodernidad (sic Farías). Es decir, es un libro serio, no como la fama publicitaria de solapas y reseñitas lo pontifikaba: feroz desollador del culto a la personalidad y archivero de actas y documentos delas metidas de patas de "los grandes hombres" (como estás ke cita en alguna de sus páginas no centrales:"los vascos me aparecen más inservibles ke los negros y los negros no han servido para otra cosa ke para esclavos" (...) O esta: "No creo ke nadie ambicione ser esquimal o africano"(...) O la perla del quemo universal ke fue este exabrupto: "El ke tuvo la suerte de ser fusilado, el mediocre andaluz..."(...), y ke tuvo su réplica en "mi último suspiro", donde le amigo de juventud del andaluz García Lorca es defendido con valentía y desdén:"Borges es un buen escritor, pero conozco miles de escritores buenos". Insinuando rápidamente una línea demarcadora entre a) genios -como sus grandes amigos Dalí y Lorca y, b) simplemente brillantes o el resto de artistas y escritores -como Picasso y Borges... Pero a Farías no le interesa reducir a tilinguearías de gagá esas expresiones políticamente incorrectas sino mostrar que proceden de la ontología nihilista bien coherente ke sustentan las obras y declaraciones del Borges viejo, el conocido y admirado por todos, y explicar la automutilación de Otro Borges, la de las obras proscritas, esas 3 a las cuales ha dedicado sendos libros.
Fuente: "Las actas secretas. 'Inquisiciones' y 'El idioma de los argentinos', los otros libros proscritos de Jorge Luis Borges", Víctor Farías, Madrid, 1994, Anaya & Mario Munichk

http://kurupi.blogspot.com/2009/10/el-borges-joven-anacronicamente-critica.html

Again el otro Borges, el viejo, metió la apta pata en su rara ideología sin negros ni indios!

Si se tiroteá forever contra un escritor "vivo" (Fogwill), yo, más susurrealista en esto de atakar, prefiero a los "muertos", no perdonar las metidas de pata de los muertos como ese Borges, el otro, el viejo, ya deconstruido por el astuto Farías...

Entonces, nada de piedad con el ciego de Ginebra, el ke kiso ser realmente europeo y mandó ke lo enterrarán en tierras con loess originariamente germánicos, ke no lo confunden oké con ningún chinito, poor boy, con la cara de indio ke siempre tuvo!

En el ejemplar de Sur número 254 de setiembre-octubre de 1958, dedikado por entero a Israel (?!)-ya les escanearé la tapa para ke me crean- el Borges firma un artículo non fiction abriendo el dossier pro-Israel:

Testimono argentino se llama su artículo y extraigo para su delicia, señora, señor, niñito semianalfabeto, estas frases gloriosas del anti-indigenismo sudaka:

"toda persona occidental es griega y judía"(...)

Somos irreparablemente judíos y griegos, o si se kiere, judíos helenísticos (...)

1-2 pp.

Bueno empecemos -no sé por dónde, se me hace agua la boca india ke tengo, mi boca salivosa de maká hambriento, caníbal, resentido hasta los tuétanos- :

1-Borges olvida

a) ke Sudamérika no está probado o refrendado en ningún lado ke sea sencillamente parte de Occidente, en todo caso hay ke ponerle el diente -ke traba la armoniosa visión borgiana- indio al asunto. Para mí Sudamérika tiene más cosas en común con Oriente (por los coreano, chinos y libaneses ke pasan por Paraguay), el chamanismo chakeño es ciento por ciento comprobado está emparentado con el siberiano (ver Eliade, Herreros y alkimistas). Las tibetanas y las bolivianas no livianas son un calco, con su gracia púdika y su sombrerito ladeado...

Para Hegel Amérika es la nada, y Cioran ke homenajea a Borges en sus Escritos de admiración, no pudiendo con su genio malvado dentudo de conde Drácula, de Nosferatu sediento de dañar, termina lanzándole una ironía a Borges y volviendo a Hegel, fala de la nada sudamerikana en ke habitó el argentino ...

Es decir, los propios europeos se separan de nosotros, de Borges, es decir, ni judíos ni griegos, indios somos!

b)sabemos el horror ke tiene Borges, alumno pulcrito y aplikadito de Sarmiento, a los indios, ya lo señalamos en este blog cuando comentamos su pésimo gusto en chistes de indios -cercano al wasp humour de Twain- en la conferencia sobre Xul Solar...

(Ver al final de este post o en sección comentarios, danke)

Y el prestidigitador Borges, el viejo, manipulador ideológiko constante, incansable escamoteador de lo indio en sus teorizaciones gagá-ideologikas, como las citadas ut supra, nos lo muestran en su integridad conserva, legitimador de ideas cadukas, reaccionarias, repulsivas, falsas.

Ni griego ni judío, mi kerido, se nos ve lo indio cuando damos el primer paso del día ñembo civilizado nuestro, soñadores eternos a una europeidad cualkiera, nosotros ke en realidad habitamos ese limbo ke Baudrillard etiketó de Cuarto Mundo, todos akellos ke no cumplen con el ideal del Primer mundo, esos son del cuarto, los ironistas sin kererlo, por torpeza o esencialidad tricksteriana, como los kurepas como Borges, añorando la confirmación pontificial de su pertenencia a un primer-mundismo ke los rechaza siempre a los arrabales metafísikos de la nada sin fundamento ke es Sudamérika para los primeros...clamando por la investidura a una edad por fin madura europea culta parte de la historia etc.

No Borges, ni Grecia ni Judea, la India es nuestra tierra perdida (ironía extrema, una India no aria, claro está), nuestro paraíso prístino, el yvy maranë'y ke buskamos en la agitación de nuestras ideas reaccionarias, lo ke no keremos ver cumplidos o confirmados, nuestra reducción a indios, indígenas apenas neolíticos, comedores de maíz y fumadores de tabako, pety!

Esos seres ultra-poétikos ke el Borges del arrabal metafísiko, el viejo, el otro, no llegaba nunka a comprender, a esos ke tenían el infinito en sus pulgares.

Borges, te digo la verdad, ahora ke ya estás bien muerto, sos un indio, nde vyro!

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Miércoles, agosto 06, 2008

Poor pobrecitos ustedes Suborges no arios ñatitos crasítos boliguayos

El indio Solari, el último sobreviviente de la masacre "civilizadora" emprendida en el siglo XIX kurepa, es nieto de Xul Solar, que es el tópico de una conferencia -que cayó en mis manos via courrier despachado por la socia-virtual Ayd- del invidente de Zurich: Jorge Luis Borges.

A pesar de su invidencia el ciego tiene gustos estétikos visuales ultra-hoolywudienses: dice que recuerda de Xul que era alto y rubio, y por ende que era apuesto. Nórdico de padre báltico y madre italiana del norte!!!

Paso por encima de las posibles lecturas homo y me kedó enfatizando sus debilidades por la cultura "anglo-germánico", lo ario cultural, también muy 19.

Para dejar bien claro sus tendencias "sarmientistas", y "civilizadoras" decimonónicas añade el chiste ke dice:

los tradicionalistas ke amaban la cultura de los pámpidos ke solían mencionar sus habilidades matemáticas: cuentan a hasta los cuatro dedos i al llegar al pulgar lo llaman "muchos". Pobrecitos, no sikieran tenían un signo gráfico de la misma...

De una escucha rápida y dispersa del cedé me kedan claro los siguientes ítems principeskos:

El anacronismo del ciego.

Ama los prejuicios y mitologemas de comienzos del XIX alemán que se desmoronaron como las dos torres (junto con la poesía como dijo Adorno) en Auchstwitz, en la segunda guerra Europa.

Sigue sosteniendo en pleno 1975 las tesis ultrapasadas del sarmientismo civilizatorio europeo occidental versus la barbarie indígena (hijas del positivismo y legitimadas por gente tan nociva como Ingenieros y los Bunge, y satirizadas por Saer en una novela ke ganó el Premio Nadal en los años 80).

Uno se pregunta si este Borges sonoro es el mejor Borges, el intelectual más brillante de una generación mediocre y pretenciosa al decir de los diarios kurepas del bakakainesko (en guaraní kiere decir: Vaká: vaka y Kái: quema: es decir, vaka quemada!!!) Gombrowicz. Si se sigue sosteniendo ese punto de vista valorativo oi en día da para pensar qué ideas rondaran como fantasmas lakanianos por sus mentes subrillantes y suborgianas. Pobrecitos los suborgianos de kurepilandia, la city del kulto al ciego sin embargo enterrado en tierras calvinistas, todo un calvario aká kuadradado o pa'á edipiano para la intekectualidad actual porteña.

danke chera'ata ayd

de parte

del indio

desborgesianizado y caníbal con orgullo!

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martes, junio 28, 2005

Nadaista propina cross al santo invidente

Borges es uno de esos personajes inasibles que siempre vuelven a los periódicos, cuando ya comenzábamos a olvidarlos, a librarnos de su presencia avasalladora, como el Ratón Mickey, Marilyn Monroe, John Lennon, y la misma perra con distinta guasca. Cada año los profesores a todo lo ancho de la Tierra vuelven a topar el cadáver de Borges, si es de Borges, también puede no ser Borges, y trepan en éste, para soltar su propia perorata, un distinguido ditirambo, una exégesis del dios ciego, y revelar nuevas claves que nos permitan penetrar mejor armados en los lujos de su obra insondable, de registros plurales y tersuras de terciopelo recién peinado. Borges es un cadáver que se obstina en no dejarse enterrar. Un enorme estorbo esperando que le celebremos el aniversario de su ceguera, su primer diente, su primer verso y su último suspiro, al que es preciso rendir el homenaje de unas babas imprescindibles, de año en año. Hay algo en Borges, si es Borges, que inspira desconfianza. Borges tiene un no sé qué de falso ciego que se deja arrastrar. Es el único argentino, si se puede, además, llamar argentino, con el Che Guevara, que le disputa a Gardel la gloria del porteño universal. Borges se ha convertido a estas alturas en una religión menor, en el santo a oscuras de una secta de estetas con vocación de lazarillos. Y, como siempre, es lícito y saludable desconfiar de las iglesias, sobre todo si no han completado un siglo de existencia. Algunas personas escandalizadas con mi cisma personal, hicieron lo posible a todo lo largo de nuestras vidas, la de esas personas, la de Borges y la mía, por remediar una distorsión aparente e imperdonable en mis juicios literarios. Juan Manuel Roca, el poeta antioqueño, el hijo de Rubayata, por ejemplo, me regaló su obra poética completa hace años. Y Jotamario, su amigo, el hijo de don Jesús, le completó el regalo con la prosa en uno de mis cumpleaños. Javier Villa me prestó todos los tomitos grises que pudo, de los que publicó Emecé hace años, con los pasos, hasta entonces, del venerable invidente. Ficciones. Evaristo Carriego. Etcétera. Sin lograr aficionarme a la droga alcanforada de Jorge Luis Borges. Con Borges me pasó como con el mar, que de tanto esperarlo se me empequeñeció cuando fui a verlo. Y me pareció mezquino y ampuloso a la vez. No me molestó en Borges la incongruencia de haber sido antiperonista y dedicar, más tarde, su traducción de Whitman a Nixon y a Pinochet: estaba en su derecho de gustar de unos tiranos y deplorar los otros. Lo seguí leyendo a pesar de todo. Hasta que detecté, o hice consciente, o se me revelaron sus posturas de señorito, sus vicios de aristócrata, un aire de superchería en su escritura demasiado correcta, la ausencia de la vida, la falta de humanidad y de calor y verdad. Borges asombra como el prestidigitador, en un escenario iluminado con luces indirectas y telones bien dispuestos, pero no altera nada en nosotros. No interpela o maltrata. Ofende al lector con su falta de confianza, su reticencia, su ocultación perpetua detrás de la telaraña de sus juegos verbales acerca de la incapacidad del castellano como vehículo de la poesía y los cincuenta años de soledad que alcanzó a leer, sobre la gloria, la fama y el tiempo. Aburre a la postre su adaptación frívola de Schopenhauer. Sus cuentos son cuentos de sombras, módulos intelectuales. Sus endecasílabos demasiado comedidos para servir de alimento o consuelo. Borges no es el Verbo. Es un orfebre distinguido, a lo sumo. La gran ausente en sus historias de criollo educado, es la vida. Sus calles, sus esquinas rosadas, sus escenografías de conventillo, son tangos de salón, a su pesar, a la fresedo. Todo es rigor en Borges, arrogancia disfrazada de modestia. Me pregunto, por qué un hombre que leyó tanto y tuvo tanto talento, nunca supo, que cuando la inteligencia se convierte en espectáculo es cómica y triste. De las virtudes del corazón Borges se reservó, si acaso, la nostalgia. Pero sus ironías carecen del sello del desengaño y de la amargura del verdadero conocimiento. Se parece a Wilde de lejos, en su anarquismo de dandy. Pero Wilde estuvo preso y fue radical y resentido. Borges, apenas el prisionero ciego de una imagen que creó para otros, para esconderse de los terrores de la experiencia. Por eso, en su versión de Whitman faltan la soltura, la fuerza, el músculo y el nervio del norteamericano. Borges es palimpsesto. Escritura sobre la escritura. Más que un erudito que hilvanó un sentido del mundo y un significado aunque fuera inventado de las cosas y de sí mismo, es un banco de datos elegantes, selectos. Libros sobre libros, es Borges. Opio rebajado. Numismática. Heráldica. Ideario de ideas olvidadas y deshechizadas ya: en suma, escolástica. Sus obras llenas de informaciones sin entrañas son las memorias de un bibliotecario, de un ratón de biblioteca cebado. Que finge la indiferencia cuando sólo está ausente. Borges deja al lector helado bajo el peso de su bisutería. No es el escritor posmoderno que sus turiferarios creen que llegó a ser: apenas un modernista cultivado con más esmero que Darío. Y de mejor familia. De una sensatez irritante en un mundo dislocado. Es imposible no admirar la pericia de Borges para frasear con discreción y parafrasear sin vergüenza; para insinuar, adjetivar y engañar con falsas pistas, como en un juego. Pero deja intacto lo demás, y sin usar el mundo. Sus inquisiciones místicas y teológicas son recensiones culteranas de un hombre al margen, incontaminado. Ni en el infierno, ni en el monasterio, ni en el escepticismo. En el autismo de los limbos en galería de la estética. Borges no consiguió hacer carne el Verbo. Su escritura siempre fue demasiado prudente, cautelosa y contenida. Como la marcha de los ciegos.

( De Prosas incompletas,2004, de Eduardo Escobar)

http://kurupi.blogspot.com/2005/06/nadaista-propina-cross-al-santo.html

FUNESTO FUNES. O LA ESCRITURA COMO JUEGO DE MEMORIA Y OLVIDO

Antonio Tudela

Permítanme ustedes que comience situándoles ante un cuento, ante un mito

incluso, que para frustrar la previsible expectativa lógicamente creada por ese «funesto

Funes» que encabeza el título de mi intervención, nada tiene que ver en principio con

Borges, sino con uno de sus más antiguos maestros: no otro que el «divino» Platón.

El cuento o el mito platónico frente al que les quiero situar, es justamente el de la

creación de la escritura, y como sin duda ya lo conocerán ustedes, me voy a limitar a

jugar el viejo papel del narrador por cuenta ajena, o del coplista ciego, o del actor que

glosa o mejor recita un papel que le ha sido dado. En otras palabras, me voy a limitar a

recordárselo a Vds., y al tiempo a recordármelo a mí mismo, ya que de esto quiero hablar

esta tarde, de la escritura como un ejercicio de la memoria, o su otra cara: el olvido.

El mito platónico sobre la invención de la escritura, como recordarán Vds.

conmigo, se encuentra en el diálogo Fedro, el diálogo al que, por cierto, la tradición

subtitular «O de la belleza», lo que no deja de resultar interesante, como verán. La verdad

es que esa misma tradición nunca ha hecho demasiado caso a este mito, que es uno de los

mitos propiamente platónicos, en el sentido de que el griego se los saca de la manga cual

tahúr de paseo por el Mississippi, o de la chistera, como suelen hacer los magos con los

conejos. Como saben Vds., Platón odiaba recurrir a los mitos, algo que desde él ha

mantenido la filosofía, o por lo menos la filosofía que se autodenomina «alta» filosofía, o

filosofía «verdadera», por mantenernos en los límites de Platón, hasta nuestros días: la

crítica o el discurso puro de la razón asedia sin tregua los cuarteles de la matemática, o de

la «alta» matemática, y abomina por tanto de cuanto huela a metáfora, ejemplo, cuento,

etc. La filosofía, y Platón como filósofo, abomina de la literatura, el logos descarta en su

categórica marcha recular hacia el viejo e impreciso mito. Esto en teoría, porque bueno, el

mismo Platón reconoce que hay que ser didáctico, que de vez en cuando no viene mal

bajar la voz y susurrar un ejemplito literario, como hace también el profesor de mates en

la escuela cuando recurre a las manzanas o los trenes para hacer comprensible a los niños

el abstracto tópos hyperuranios de los números y lo que no son los números. Y aquí ya

esa curiosa contradicción del divino ateniense, porque resulta que son sus mitos, sus

fantásticas narraciones susurradas en plan condescendiente, didáctico, casi con vergüenza

de tener que recurrir a ellas, lo que en realidad recordamos de su obra: ¿a quién, aunque

no le interese siquiera la filosofía, no le suena el mito de la caverna, que Platón narra en

República, o el mito del carro con el auriga y sus caballos alados, que también en está

Fedro? ¿Qué hubiera pensado Platón de saber que en los colegios del siglo XXI ¾es

decir, lo que para él, que era pagano pre-cristiano hubiera sido el siglo XXV¾ al final

nos quedábamos con sus mitos? Suyos, para más inri, porque no solemos recordar los

auténticos mitos, los que eran moneda corriente en su época, a excepción quizá del de la

Atlántida en el diálogo Timeo, sino precisamente esos mitos que se inventa, que extrae

maravillosamente de su sombrero literario.

Pero discúlpenme la digresión. Me centro ya en el mito de la escritura, un mito o

un cuento de la fragua propia de Platón, pero que ha pasado casi desapercibido para la

tradición escolástica, ya que se trata de un mito breve y situado casi de refilón, al paso y

al final del Fedro, de un modo marginal casi, como una coda final, un estrambote, un

añadido o una especie de postre para relajar la altura de cuanto Sócrates ha hablado con

Fedro en el diálogo, donde tantos temas, tan capitales y tan bellamente debatidos. Este

mito, se pensó, es un pegote que sobra, que alarga innecesariamente el final del libro, es

un regalo, una gracia del autor que en realidad afea su diálogo sobre la belleza, cerrándolo

sin ninguna gracia. Vamos, que mejor hubiera hecho Platón con ahorrárselo a los lectores,

algo así como recientemente hubiera podido ahorrarnos Bush sus chistes y fotos sobre

Irak y el despacho oval. Si a esto suman Vds. el hecho de que durante mucho tiempo,

desde Diógenes Laercio por lo menos hasta Schleiermacher por lo menos también, se

creyó que Fedro era un diálogo menor, inmaduro, la opera prima en realidad de su autor,

ya comprenderán la casi nula atención que se ha dado al mito al que llevo un buen rato

refiriéndome sin entrar aún en él.

Pero vamos por fin a ello. El mito platónico sobre los orígenes de la escritura

reproduce en realidad un diálogo entre dos personajes de un misterioso Egipto antiguo,

desconocido ya en tiempos de Platón. En una puesta en escena especular, Sócrates, que es

el personaje platónico que narra al otro personaje, Fedro, este diálogo entre otros dos

personajes, asegura que su relato se remonta a una tradición que viene de los antiguos,

mintiendo así, por lo que ya sabemos, como un cosaco. Pero olvidemos esto por el

momento y vayamos al diálogo dentro del diálogo. Los personajes del mito son un diosrey

llamado Thamus, al que hay que imaginar sentado en un elevado trono en medio de su

corte en la Tebas egipcia, y un dios-menor llamado Theuth, especie de divinidad artífice o

laboriosa, encarnación antigua del progreso, que se dedica todo el rato a inventar cosas

para el bien general de los egipcios, invenciones que le resulta obligado presentar a su

superior jerárquico, aquel buen dios-gestor Thamus, a fin de que éste dé o no su visto

bueno, una especie de derechos de patente previos a la comercialización. Y bueno, con

anterioridad al diálogo que Sócrates narra, en el brillante curriculum de Theuth figura la

invención de los números y el cálculo, la geometría y la astronomía, incluso el juego de

las damas y hasta los dados. Habiendo pasado todo ello por el juicio de Thamus de modo

exitoso, gracias a lo cual tanto en la Atenas de Platón como en nuestro propio mundo

disfrutamos de aquellas divinas invenciones egipcias. Pero el caso es que el diosecillo

inventor Theuth le presenta una mañana al dios-rey algo que Sócrates llama (D"<::"J",

esto es: las letras del alfabeto, o lo que viene a ser más exacto: los caracteres de la

escritura. Y presenta esta invención, la escritura, defendiendo apasionadamente su

utilidad pública y la necesidad, por tanto, de que se enseñe en cada escuela con palabras

parecidas a éstas:

Este conocimiento, ¡oh rey!, hará más sabios a los egipcios y vigorizará su

memoria. Pues se trata del elixir de la memoria y de la sabiduría lo que con él se

ha descubierto.

Tras estudiar el asunto, el todopoderoso y juicioso dios-rey emite su dictamen,

cuya lectura me van ustedes a permitir también a continuación, porque no es demasiado

prolija y no merece tampoco ser destrozada por una glosa mía. Estas son, pues, las

palabras que Thamus dirige al entusiasta Theuth, una especie de jarro de agua fría, como

verán:

¡Oh Theuth, ingeniosísimo inventor de tantas y tantas artes! ¾un inciso:

como verán Vds. ya aquí, en los viejos tiempos míticos, se comienza dando coba

cuando de lo que se trata es de poner objeciones: nada nuevo bajo el sol¾. Una

cosa es ser capaz de engendrar un arte, y otra ser capaz de discernir qué daño o

provecho encierra para los que de ella han de servirse. Y así tú, que eres el padre

de los caracteres de la escritura, de las letras, les has atribuido por puro cariño

paterno facultades contrarias a las que poseen. Pues tu invento producirá en el

alma de quienes lo aprendan el olvido, por el descuido del cultivo de la memoria,

ya que los seres humanos, al confiar en la escritura, recordarán de un modo

externo, valiéndose de unos caracteres ajenos a ellos; y no desde su interior y por

su propio esfuerzo. No es, pues, el elixir de la memoria, sino el de la

rememoración, lo que has encontrado. Es la apariencia de la sabiduría, y no

sabiduría verdadera, lo que procuras a tus discípulos. Porque, una vez que hayas

hecho de ellos eruditos sin verdadera instrucción, darán la impresión de conocer

muchas cosas, pese a ser en su mayoría unos perfectos ignorantes, y su compañía

resultará insoportable, al haberse convertido no en sabios, sino en tipos que

presumirán de serlo.

¿Qué les parece? Hasta aquí da de sí el mito, que en realidad y contra lo que dije

antes no es un diálogo entre Theuth y Thamus, sino más bien el monólogo de un

personaje tras otro. O la propuesta de uno y la respuesta rechazándolo del otro.

Lo interesante del asunto es que este pequeño, casi marginal mito, se inscribe

dentro de una serie de consideraciones que Sócrates se trae entre manos con Fedro en su

diálogo (que en realidad, abro aquí un paréntesis, tampoco es un diálogo, porque los

diálogos de Platón no son diálogos, sino representaciones escritas de diálogos, nada de

oralidad, sino puros grámmata, escritura químicamente pura y en la que de lo que se trata

es de que el personaje principal, Sócrates por lo general, acabe llevándose el gato al agua,

algo previsto o a priori desde la primera página... pero esto es ir demasiado lejos, y cierro

aquí el paréntesis). Y para ser más exactos, Sócrates lo trae a colación para responder a la

pregunta por la conveniencia o inconveniencia del escribir, y cómo según la manera en

que se haga, la manera en que los (D"<::"J" se junten en la (D"NZ, o en castellano:

según como las letras compongan una escritura, ésta podrá ser algo que esté bien o que

esté mal. No entraremos en esto, pero y respecto de la escritura, ya vemos aquí un

precedente de los usos y juegos del lenguaje del segundo Wittgenstein... con un tufillo

moral al fondo, eso sí, porque en Platón la dichosa cuestión de lo que está bien y de lo que

está mal siempre remite al hecho de agradar o de contrariar a los dichosos dioses...

Sin embargo, lo que no se puede achacar al divino Platón es deshonestidad. Algo,

por cierto, que le falta a tantos y tantos platónicos que luego en el mundo han sido. Es

precisamente la honestidad lo que lleva a Platón, como científico, podría decirse, a no

sacar los pies de este entre dos aguas, de este raro ser ambiguo (como ambiguo es todo

ser, comenzando por el Ser con mayúsculas que no es sino la vida) de la escritura. Porque

la conveniencia o inconveniencia de escribir, el buen y el mal efecto, el buen y el mal uso,

como la memoria y el olvido, se encuentran ya inscritos, por así decirlo, en el propio

invento. De hecho, existe una palabra que se ha deslizado como si nada en nuestra lectura,

a la que no hemos prestado mucha atención, que es la palabra «elixir», en la traducción

que esta tarde les he ofrecido a Vds. En realidad, la palabra griega es NVD:"6@<, y aquí

es donde está el meollo del asunto, porque fármakon significa un buen número de cosas,

pudiéndose traducir por «elixir», como por «remedio» o «medicina», pero también es

posible darle el sentido de «veneno», «pócima» o «ponzoña», palabras que fácilmente nos

traen la imagen medieval de una bruja removiendo en su cueva una poción con aviesas

intenciones. Y lo curioso en el mito que antes leíamos es que Theuth llama elogiosamente

fármakon a la escritura, es decir, elixir, medicina, remedio para la memoria humana; pero

luego Thamus dice que no, que en realidad la escritura será más bien un veneno, una

ponzoña, un bebedizo perjudicial que le acarreará a los humanos justo lo contrario de lo

que Theuth dice, esto es: el maleficio del olvido. Pero la palabra que usa Thamus, como

ya habrán advertido Vds. es la misma: fármakon. Tanto el dios-rey como el diosecilloinventor

dicen que la escritura es un fármakon, pero para uno es elixir beneficioso y da la

memoria, la sabiduría, y para otro es veneno que trae el olvido y la falsa sabiduría, en

términos del cretinismo del erudito que se cree o aparenta ser sabio...

En nuestros días, les diré que quien llamó la atención sobre esta palabreja griega

que tanto abre el texto platónico fue el filósofo francés Jacques Derrida, en un texto hoy

ya clásico que se titula La farmacia de Platón. Derrida es un filósofo complejo y extraño,

ya que su trabajo se centra en la escritura, al modo de sus antepasados judíos, de las tres

culturas del libro tal vez los que más o más antiguo apego tienen al texto (ya Cristo se

quejaba del excesivo valor que los escribas del Templo le daban a la letra, y bueno, luego

ahí está la cábala medieval, por sacar innecesariamente ejemplos), Derrida se centra en la

escritura, como les digo, pero a la vez casi todos sus escritos parten de algún discurso

oral, que a su vez tiene un escrito antes, en una suerte de juego de espejos o adivinanza

del huevo y la gallina. Y su método, previo o más sencillo que todo lo que se ha escrito

luego sobre la tan traída y llevada desconstrucción, consiste por decirlo en un minuto en

una suerte de zoom, una especie de atención o de enfoque o de acercamiento hasta lo

microscópico del texto, algo que por decirlo de pasada resulta muy cinematográfico: ese

iris de las primeras películas que lleva a ver y a mostrar en pantalla lo invisible o lo que

pasa desapercibido a simple vista, recurso puro del cine, imposible por ejemplo en el

teatro, que en los años veinte del pasado siglo ya fascinaba a uno de los maestros de

Derrida: el pensador judío y alemán para su final desgracia Walter Benjamin.

Verán Vds. que este zoom da muy buenos resultados entonces aplicado a la crítica

filosófica, o al ensayo, como vemos con el ejemplo derridiano del Fedro. Por supuesto, el

recurso es interno a la escritura misma, y a la literatura en términos generales, como

fácilmente intuiremos con sólo recordar aquel cuento de Edgar A. Poe, La carta robada,

que a su vez tanto fascinaría luego al escritor y psicoanalista y tantas otras cosas Jacques

Lacan, ya verán Vds. que ha existido una generación de franceses digna por lo menos de

encomio.

Pero volvamos a Platón, tras haber descubierto un poco las cartas sobre la mesa.

Porque resulta que ese fármakon sobre el que Derrida atrae la atención, de un modo que

obliga a releer a Platón hoy, situándose con respeto y prudencia pero también sin más

miramientos a hombros de la tradición escolar, ese fármakon que podríamos traducir

también por «droga» en su doble sentido de remedio farmacéutico y de pulsión tan

necesaria como destructora para el yonqui heroinómano (incluso para el inspirado

ejecutivo yanqui de Wall Street, por ejemplo de inspiración, no divina sino de cocaína en

este caso); ese fármakon, decimos, se halla diseminado por aquí y por allá en casi todos

los textos de Platón. Señalemos al paso tan sólo que el ensayo sobre «La farmacia de

Platón», que en un principio acompañaba una traducción al francés del Fedro realizada

por el propio Derrida, se editó luego como el texto central de un libro recopilatorio de

artículos al que su autor puso el significativo y muy derridiano título de La diseminación.

Y no resulta nada fácil delimitar lo bueno de lo malo en este fármakon, en la palabra por

lo menos, ni siquiera diferenciándola en sus dos significados, en apariencia opuestos,

porque como es sabido, todo contundente remedio de farmacia puede matar, así como

muchos venenos pueden curar graves enfermedades. Incluso una droga tan mal

considerada como la cocaína, por seguir con nuestros me temo que algo desafortunados

ejemplos, también puede suministrar placer (pregúntese a los defensores de la liberación

de las drogas, en el caso español al escritor, ensayista y profesor universitario de filosofía

Antonio Escohotado, por ejemplo), y por rizar aún el rizo, en Manhattan sirve a diario

para cerrar importantes transacciones de Bolsa... De hecho, la propia cicuta que por

imperativo legal tanto como personal Sócrates ingiere en Fedón también se denomina

fármakon en este diálogo, y en ambos sentidos, porque es desde luego el veneno por el

que se ejecuta en el filósofo la pena capital, pero al mismo tiempo es transmutada por el

condenado en remedio liberador, pues se trata del fármakon que pronto y felizmente le va

a procurar la inmortalidad. Y hay que advertir entonces, como hace Derrida, que todas las

traducciones a las lenguas modernas, lenguas herederas de la metafísica occidental y

depositarias por tanto de sus categorías, sus tan características oposiciones dualistas,

cualquier versión, pues, opera sobre el fármakon un efecto de análisis que lo destruye con

violencia, que lo reduce a uno de sus elementos simples interpretándolo, paradójicamente,

a partir del ulterior que lo ha hecho posible. En suma, esto mismo es lo que sin poder

evitarlo estamos haciendo aquí y ahora.

Procuremos, con todo, y pese a lo dicho, volver al mito de Theuth y Thamus. Mito

que deja bien a las claras el rechazo por Platón (es decir, por el dios-rey y por Sócratespersonaje)

de la escritura, al tiempo que en puridad y si realizamos un esfuerzo imposible

por olvidarnos de la oposición elixir/veneno en que dividimos la pura ambigüedad de la

palabra griega, se reconoce cuando menos lo fútil, por no decir lo absurdo, que resultaría

intentar oponerse a la escritura. A fin de cuentas, y he aquí una primera y evidente

contradicción platónica, por más que Platón se oponga a la escritura y defienda la

oralidad, o más exactamente la oralidad interior, la palabra o el discurso del alma consigo

misma, el pensamiento como voz interior (pero no podemos entrar aquí en esto, que sin

embargo es el núcleo de la tesis de Platón), por más que el filósofo trate de remedar lo

oral al escribir precisamente con forma de diálogo, lo cierto es que su obra consiste en

una notable cantidad de escritos, exactamente los escritos que con mil avatares por medio

han llegado hasta nuestros días, permitiéndonos escribir, hablar, reflexionar y dialogar

sobre ellos. Incluso diré más. Existe una tradición secundaria que mantiene la idea de un

Platón esotérico frente a otro exotérico, un Platón oral que sería el maestro vivo entre sus

discípulos de la Academia frente a otro escrito, el de los diálogos. Y esta tradición

sostiene que el importante es el primero, el interno a los muros de su escuela en Atenas,

mientras que el segundo, el escritor, el de la exterioridad de los textos, sería secundario,

desde la perspectiva misma del propio Platón, que coherente con su rechazo de la

escritura concedía mayor trascendencia a su enseñanza directa, viva. Pero claro, por

mucho que tratemos de imaginarnos con tal tradición al Platón «real», por así decirlo, y

especulemos con un posible mayor misticismo o un acercamiento a los misterios e

iniciaciones de Eleusis por su parte y la de sus más aventajados discípulos, lo cierto es

que el único Platón que nos ha llegado y al que podemos atender de mil maneras es el

Platón «virtual» de los textos escritos. Que no es poca cosa, que ¾como pueden ver¾

aún en nuestros días propicia lecturas tan estupendas como la de monsieur Derrida, y que,

en fin, y contra cuanto pueda decir en sus textos, ofrece una escritura preciosa, no sólo

por lo que a la filosofía toca, sino en calidad literaria, en puros términos de fruición y

deleite estético. Comenzando si se quiere por la propia belleza y el atractivo, el indudable

y mágico encanto de los mitos de su propia cosecha, como el que nos ocupa sobre la

escritura como doble fármakon. Y nuevamente de paso, o por rematar un párrafo, les diré

que fármakon también significa en griego «encanto», «hechizo», «color» incluso. ¿Cómo

no va a quedar uno, en tanto que lector, atrapado en tan sugerente y densa red de pesca?

Con todo, resulta que, en una primera aproximación, el invento del fabuloso

diosecillo Theuth, las letras, el sistema entero de la escritura, hay que tomarlo como una

JXP<0,>

En realidad, la primera piedra o revolución de un proceso lineal jalonado hasta nuestros

días por otra serie de momentos técnicamente relevantes como, por citar algunos, el paso

de la inscripción en piedra o en loseta rígida a los flexibles papiro, pergamino y en

definitiva al papel, o el paso de gigante que supuso la imprenta de Guttemberg, o incluso

el actual paso a la red de redes, a Internet. La escritura que Theuth eleva al juicio de

Thamus supone la primera revolución técnica en tal sentido, y de hecho el mito se ajusta a

la perfección a la realidad, pues los primeros vestigios de escritura se remontan hasta los

3.400 años antes de Cristo, consistiendo en imágenes pre-jeroglíficas grabadas en

pequeñas placas del tamaño de nuestras uñas y fijadas a vasijas destinadas al comercio,

con fines de especificación de los artículos que contienen. La primera escritura conocida

no es, por tanto, un lenguaje religioso, como le gustaría a mucha gente, incluida la que se

deja llevar por las piramidales ensoñaciones jeroglíficas y de ultratumba faraónica. No.

La escritura es una técnica para hacer más llevadera la vida cotidiana, comercial,

administrativa en suma. Algo así como fueron creadas hace pocos años nuestras pequeñas

computadoras: para agilizar la administración comercial a todos los niveles. Por eso, y

como ya señalamos antes, la palabra griega que Platón emplea para designar la escritura

no es otra que (D"NZ, de donde las latinas «grafía» o «graffiti», pero resulta que la grafé

griega se traduciría por escritura, por escrito, incluso por pintura o imagen, pero también

y en un sentido muy específico por documento administrativo o judicial, por el proceso

mismo de una acción o acusación pública, como aquella que le procuró el fármakon final

al bueno de Sócrates. O en otras palabras, y por no irnos demasiado lejos, simplificando

un poco, el invento de Theuth se parecería mucho a nuestra lista de la compra: ustedes,

como yo, antes de ir al mercado nos sentamos, tomamos papel y lápiz y escribimos

pacientemente una serie de palabras, de grámmata, que representarían los artículos que

necesitamos comprar, lista o grafé que luego y en mano ante los estantes de la tienda

vamos siguiendo como en un juego que no requiere en principio un gran esfuerzo de

nuestra parte. Fácil, ¿no? Tal es el fármakon, el remedio, el maravilloso elixir de la

memoria. Por supuesto, amplíen ustedes la lista de la compra a los textos escolares, a los

diccionarios, a las enciclopedias de que disponemos, y ya está: ahí tienen desplegado en

su mítica dimensión el elixir de la memoria y la sabiduría del inventivo Theuth.

Pero no, responde Thamus, todo lo contrario, se trata de una técnica que propicia

el olvido, porque con tales listas en la mano nadie cultivará ya la memoria, lo exterior

escrito destruirá el esfuerzo de la voz interior, el auténtico cultivo de la memoria y de la

sabiduría. Algo así como esas calculadoras a pilas y de bolsillo a las que nos confiamos

para efectuar cálculos hasta el punto de que a muchos, sobre todo a los que siempre

suspendíamos las matemáticas, nos costaría un esfuerzo enorme efectuar multiplicaciones

o divisiones mentalmente o a mano, sin recurrir al cómodo aparatito técnico. Y bueno,

desde luego, cualquiera que armado con una serie de folios y desde una tribuna o una

mesa como esta que tengo delante suelte un discurso lleno de citas, referencias o sesudos

datos pasará por sabio o docto para algunos, pero ¾esto es lo que diría Thamus¾:

prueben ustedes a quitarles la grafé, despójenle de sus papeles y a ver qué es lo que queda

realmente, de qué es capaz de hablar, o si es capaz de hablar siquiera con un mínimo de

coherencia. Esto es lo que sostiene Platón, nada de muletas, nada de escritura, nada de

remedos o imitaciones de la sabiduría y la memoria, sino la sabiduría y la memoria

verdaderas que sólo ofrece el discurso interior que acompaña al conocimiento y que se

inscribe ¾o se escribe, en cierto modo¾ en el alma del que aprende, es decir, del

filósofo, del que aspira a la mayúscula Verdad. Frente a la ßB@:

de la escritura, de la imagen o reflejo exterior, del fármakon técnico que es veneno de

olvido, la :

fuera. Actividad espiritual íntima, pues, y no ese accesorio reflejo exterior de la técnica

escrita, tal es la objeción de Thamus. Y no seguiremos hurgando en la cuestión por ahora,

pero baste señalar, recogiendo algo que ya dijimos, que tal objeción a la propuesta de

Theuth nos llega precisamente por la escritura del divino y honesto Platón, escritura desde

luego que mucho más bella que cualquier lista comercial o que la mayoría de los

procedimientos jurídicos.

Funesto Funes... Funes el memorioso, como ustedes saben, la primera narración de

los Artificios, contenidos a su vez en las Ficciones de Borges, narración que además inicia

el narrador diciendo: «Lo recuerdo...», y pidiendo al tiempo perdón por la osadía, porque

nadie más que el difunto Ireneo Funes podría decir con propiedad que recuerda... Resulta

curiosa la deriva de este verbo castellano, «recordar», que procede del recordari latino:

traer algo a la memoria, imaginar, rememorar conocimientos pasados, o como por ahí lo

empleaba Cicerón: Mecum tacitus recordor, reflexiono en mi interior, o más literalmente:

traigo a mi intimidad, a mi silencio o secreto íntimo, por así decirlo, algo como aquella

barroca mónada sellada y sin ventanas de Leibniz. Y es curiosa la deriva del recordar

castellano, porque también significa el volver a la memoria de las cosas cotidianas o

dicho a lo Machado, sin tanto circunloquio: despertar. Así lo vemos ya en el fabuloso

Tesoro de la lengua castellana o española de Covarrubias, el primer diccionario del

idioma, impreso en 1611. En él leemos la primera acepción de recordar: «Despertar el que

duerme o bolver en acuerdo», es decir, en sí, volver a tomar conciencia de uno mismo,

que sería la anámnesis platónica, la memoria esencial, recuerden ustedes aquel lema del

templo délfico que tanto le gustaba a Sócrates: «Conócete a ti mismo», es decir: reconócete,

recuerda, ten memoria de quién eres, esto es, de quién eras antes de beber las

aguas del olvido previas a la vida. Despertar el que duerme, dice Covarrubias que

significa recordar, o como decía el poeta castellano Jorge Manrique un siglo y medio

antes, en las lógicamente luctuosas Coplas a la muerte de su padre: «Recuerde el alma

dormida, / avive el seso y despierte...». A mí me fascina cómo esta significación ha ido

perdiendo peso en el diccionario de la RAE, que hoy sólo la contempla en cuarta y última

acepción, recordar como «despertar» o «dejar de dormir», y eso circunscrito al uso en las

regiones españolas de Asturias y León, y a los países americanos de la Argentina,

Colombia, Ecuador, México y R. Dominicana.

En cualquier caso, este es el sentido que tiene, siempre con platónica y hasta

sibilina astucia, en la obra entera de Borges. Para comenzar o situarnos, en «Funes el

memorioso», cuyo problema entonces no era otro que el del insomnio, pero claro, no

hubiera sido muy borgiano titular el cuento como «Funes el insomne». No entraré en la

ponderación de las virtudes del cuento de Borges, que son muchas y todas muy divertidas

además. Ni siquiera me detendré en él tanto como lo he hecho en el mito del Fedro. Pero

sí desearía apuntar algunas cosas. A Funes le era muy difícil dormir, dice Borges, y

añade: «Dormir es distraerse del mundo». Por ello mismo, Borges miente, engaña o

sencillamente introduce al modo platónico términos en su narración que no pueden

asimilarse sin más en una lectura erudita o como dirían los académicos en una «crítica

literaria». Porque Funes el memorioso en realidad no recuerda nada. Esto es, en cuanto

insomne o incapacitado para distraerse del mundo, nunca precisa despertar, recordar,

volver a lo cotidiano tras el periódico paréntesis de olvido que llamamos sueño. La

memoria de Funes se presenta como ilimitada, elevada muy cómicamente hasta el

absurdo. Así, Funes es capaz de reconstruir en su memoria un día entero de vida pasada,

pero claro, esa reconstrucción perfecta requiere por lógica el empleo de otro día entero,

algo así como esos mapas perfectos que menciona Borges en otras narraciones, tan

perfectos que su extensión en papel cubriría exactamente el mismo territorio que

representaría. Curiosamente, Funes se nos describe como alguien capaz de aprender

cualquier lengua, comenzando por el latín, en un tiempo mínimo y con la ayuda de un

simple diccionario. Además es un matemático consumado, hasta el punto de que posee

una especie de idiolecto de cálculo, de imposible comunicación, en el que, por ejemplo,

7.013 se diría «Máximo Pérez», o «Luis Melián Lafinur», o «Napoleón», o «El Negro

Timoteo», etc. La broma es clara, y Funes el memorioso, especie de nominalista extremo,

al final, ¿qué sabe, en el sentido de aquella sabiduría idéntica a la memoria en Platón, por

cuya desaparición tanto sufría el dios-rey Thamus? Funes sólo es capaz de repetir de

carrerilla y como un loro extensos pasajes en latín o en cualquier otra lengua, sólo es

capaz de grabar de un modo intolerable cuanto se le dice o se hace delante de él (hasta el

punto, que a mí como lector me lleva a la carcajada, de que el narrador de Borges llega un

momento en que se petrifica ante el memorioso, dice textualmente: «me entorpeció el

temor de multiplicar ademanes inútiles», especie de broma borgiana con Plotino y todos

los ídolos, espejos o reflejos platónicos al fondo). Más aún: la más espectacular proeza de

Funes consiste en dar la hora exacta. En otras palabras: este Zarathustra o superhombre de

la memoria no es más interesante que un reloj SONY de última generación con

magnetófono y grabador de vídeo incorporado. De hecho, y puesto que ni duerme ni

recuerda, en el sentido de despertar, serviría también como despertador.

Pero aún hay más. Funes, como el dios-rey Thamus, abomina de la escritura. Su

personal e inútil sistema de numeración, no sólo no es comunicable, sino que ni ganas

tiene Funes de comunicarlo a nadie, como nos dice el narrador con estas palabras: «No lo

había escrito, porque lo pensado una sola vez ya no podía borrársele». ¿Para qué escribir,

si su memoria viva, su absoluta sabiduría, su perfecto conocimiento no le ha de abandonar

ya? Ahora bien, volvamos a los datos que Borges nos proporciona, porque el autor afirma

que Funes, que recuerda no sólo la caída de cada hoja de cada árbol que ve, sino el

momento mismo de la percepción de esa caída, Funes, sin embargo, «era casi incapaz de

ideas generales, platónicas». Y aquí es donde está el problema, que no podremos analizar

a fondo esta tarde, porque de Funes, que había aprendido sin esfuerzo el latín, el inglés, el

francés, etc., nos dice el narrador: «Sospecho, sin embargo, que no era muy capaz de

pensar», porque, añade Borges, «Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, abstraer», y

a Funes le costaba comprender no sólo que el signo genérico perro abarcase tantos

individuos dispares en tamaños y formas, sino incluso que el perro de las 3 y 14 (visto de

perfil) se nombrara igual que el perro de las 3 y cuarto (visto de frente). En realidad, el

funesto sino memorioso de Funes le niega la posibilidad de pensar, de abstraer, es decir:

de comunicar o transmitir, de entrar en lo que llamamos ciencia, a la vez que le hurta la

escritura. ¿A la vez, o justo después, o quizá antes? ¿Qué iría primero, el pensamiento

abstracto o la escritura? Porque Funes, cuya capacidad de recuerdo, de memoria, se

presenta ilimitada, es a la vez quien no puede recordar, esto es: despertar, ya que ello

supone la previa situación de la enajenación, del sueño. Por esto la exterior escritura le

resulta ajena, ya que, en efecto, y en su doble e inseparable sentido farmacológico,

escribir significa tenerle miedo al olvido, saber que hay olvido, que tenemos sueño, que a

menudo fracasamos porque somos falibles, vulnerables, porque a diferencia de los

mismísimos dioses míticos Theuth y Thamus, somos mortales. Y nos olvidamos, nos

dormimos y hacemos todo lo posible por recordar. Al fin, la escritura supone las dos caras

terrenas de la memoria y del olvido, y es tanto veneno como elixir para el pensamiento,

así como para la belleza. Por esto, incluso retorciendo un poco a Platón, el filósofo, como

ser intermedio entre las plantas y las divinidades, precisa de la exterioridad de la escritura,

del fármakon de la grafé, ya que igual que Sócrates, que sólo sabía no saber nada, no es el

sabio, no es el iluminado, al modo de los grandes Budas asiáticos (y por esto hay una

enorme diferencia estructural entre la filosofía nacida en la cuenca mediterránea y la

sabiduría oriental más o menos coetánea de aquélla), sino alguien que está en camino, que

quiere saber, recordar, o por lo menos acercarse lo más posible. Es curioso que el tan

cacareado Übermensch de Nietzsche, tan tristemente traducido al castellano como

superhombre, convertido en déspota racista por los nazis o en fantoche salvapatrias y

esquizoide por el cómic o la literatura popular norteamericana, en realidad signifique

precisamente esto: el ser humano (ese Mensch que no hace distinción de sexos) que va

más allá (úber, sobre, por encima), que está en camino, que tiende y cruza puentes. Por

esto está obligado a servirse de la escritura, por más falible o problemática que tal técnica

sea: y todo dependerá entonces de saber (o no) hallar un equilibrio en la dosis

farmacéutica.

Para acabar con Funes, a quien por cierto, y es un buen rasgo de humor, de tan

insoportable y repelente como es al fin Borges lo liquida con a los 21 años de una

congestión pulmonar, redimiéndolo así de algún modo, al hacerlo mortal y procurarle el

sueño eterno, para acabar con Funes, sólo recordarles una extraña cita de este cuento,

justo cuando el narrador se extraña de que nadie, absolutamente nadie, hiciera nunca un

experimento con Funes. Y es aquí cuando reflexiona el narrador de este modo:

Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos

profundamente que somos inmortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las

cosas y sabrá todo.

Extraña cita, ¿verdad? Una de las tantas de un Borges casi místico, al que a mí me

gusta llamar dueño de una «mirada cósmica», por decirlo de algún modo, de tranquilo

creyente en el eterno retorno de las cosas o en una especie de alma de la especie o del

universo entero. Aunque también podríamos llamarlo «reaccionario», sin más, pero

tampoco entraré en esto. Pero curiosa reflexión, ésta que justifica nuestro pasotismo a

partir de la intuición íntima de que somos inmortales (¿pero cómo, en tanto que especie, o

como vida orgánica carbonatada o cósmica, o sobre la base de una vida ultraterrena, y

entonces: individual o colectiva?... Nada deja en claro), somos inmortales, y por tanto,

bueno, tarde o temprano, pese al olvido y la memoria y a todas las ambigüedades de los

fármacos, todo hombre hará todas las cosas y lo sabrá todo... Pero no se hagan ustedes

muchas ilusiones con el viejo zorro ciego, porque hay truco: truco que se llama «El

inmortal» y que es el primer cuento del famoso El Aleph, donde por cierto también

comienza el narrador, tras una breve entradilla, con las palabras: «Que yo recuerde...»,

antes de relatar su visita a la Ciudad de los Inmortales, donde encontrará a un miserable y

viejo troglodita que vive en un hoyo, que en lugar de escribir traza garabatos sin sentido,

que ni siquiera sabe hablar ni interpretar los sonidos del lenguaje humano, que en fin, se

pasa el día panza arriba en la arena tocándose la barriga y viendo pasar las nubes, de

manera tan perra que nuestro viajero relator borgiano, una especie más desangelada aún

que la de Charlton Heston de regreso al país de los simios, le pone por nombre, como

Robinson Crusoe hiciera con Viernes, «Argos», es decir, el nombre del perro de Ulises,

cuando en realidad este inmortal es el primero de todos los inmortales: Homero... Sólo

que le ha pasado por encima tanto tiempo en su eternidad que ha dado un paso más allá de

la sabiduría y, simplemente, lo ha olvidado todo. ¿No es magnífico? Tras la memoria y la

plena sabiduría, el triunfo tranquilo del altzeimer...

Pero he de acabar ya. De verdad que lo siento si en estos minutos no sólo he

frustrado sus expectativas sino que encima les he sumido en la pura confusión. Desde ya

les pido disculpas. Hubiera querido hablarles de muchas otras cosas, comenzando por el

carácter de huérfano o, mejor, de bastardo que la escritura tiene para Platón en el texto

que les comentaba, y terminando por tantas y tantas aplicaciones del tema, si yo hubiera

sido capaz de tratarlo mejor, en la literatura, dentro y fuera de Borges. Sólo les haré

partícipes, para concluir, espero que no para rematarlos, de una confidencia. Y es que

precisaba partir de Platón, y más en concreto de Fedro y del mito farmacéutico sobre la

escritura de Theuth y Thamus, a consecuencia de una deuda que contraje con la ONG

Orbis Tertivs hará dos años, allá por agosto de 2002, cuando con tanta amabilidad y

hospitalidad como la de hoy se me invitó a participar, en el marco de los cafés filosóficos

que imagino seguirán celebrándose sábado sí, sábado no, en un coloquio que llevaba

precisamente por título ese de la farmacia de Platón, en atención al texto de Derrida que

en cierta época logró más que mi admiración. Y llegado mi turno de palabra no fui capaz

de hacer otra cosa que tartamudear incoherencias al principio para luego engancharme en

una funesta espiral de balbuceos, garrasperas y todo tipo de tics nerviosos (que a su modo

y vistos ahora me demuestran que yo mismo soy también un inmortal), quebrantos y

silencios sin fin de los que por fortuna y con suma elegancia y fascinante habilidad supo

sacarme la profesora Montserrat Álvarez. Como dijo aquél, quien estuviera allí lo

recordará, como no se me olvidará nunca a mí, altzeimer no mediante. Les diré que luego

y en mi tierra he tenido la ocasión de referir la anécdota en público y hasta he bromeado

asegurando haber sudado copiosamente y corrido por tanto el riesgo de electrocución con

el micrófono que se resbalaba entre mis manos. En fin, aquello se debió, y a los dioses

pido que no se vuelva as deber, al hecho de no sostenerme en las muletas o apoyatura

exacta de un fármakon escrito, como sí he hecho esta noche ante ustedes, lo que aunque

no servirá para justificarme sí espero que sirva de ejemplo por lo menos de cuán

equivocado estaba el buen dios-rey Thamus al condenar el dichoso invento. Condena

poco efectiva, sobrará decirlo, ya que permitió a Platón extraer de su chistera el relato

mítico de la propia condena y en fin, a mí mismo pasar un rato más que agradable esta

tarde en la preciosa ciudad de Asunción y ante todos ustedes.

http://www.angelfire.com/freak3/xtino/funes.pdf

Los laberintos de Dark Vader

2010-03-28T16:18:00.001-07:00

Conceder mi gracia vital a las calles, transigir con la alucinación octaédrica, cúbica, tetraédrica e icosaédrica, arrojarse jubiloso en la mentira cerebral que se desagua en el sumidero einsteinianamente negro y voraz, darle un mordisco a la serpiente de notas que bach ha construido como una isla paradisíaca para no sucumbir al vértigo que viento en popa el plateado capitán Muerte esgrime sobre ella y nosotros, desplegar insensatamente la forma primera, fetal, defensiva, que nos compete, para abrazar, generosos e ingenuos, la luz que brota sin querer dañar nunca, del calor elemental del ser, físico, biológico, archipiélago hormigueante de carbono e hidrógeno, ¡ da capo!, inhalar, animal autosatisfecho, la emanación vaporosa y confortable de las moléculas disolviéndose, síntesis de tanta tragicomedia estruendosa y plagueona, asumir las volutas del nombre y los bucles del oficio, la fata morgana entera de las palabras y las cosas agitándose en una figura ovoide, triste lágrima desprendiéndose del ojo rasgado de la eternidad, polución estéril de las constelaciones ociosas, marca, piedra conmemorativa, tiempo in faecem de una vida que definitivamente está sucediendo en otra parte, oscilación parasitaria y tartamudeante que las esferas nos hacen participar como no-música oracular, miedo friolento, adrenalina relampagueante, señor crueldad montando bello y universal el vacío piafante, caravana, posta de fuego y dolor, aliento y penumbra, medusa cósmica que cobija el mercado de vagidos y estertores que ningún quasar quiere hospedar, incurable nómade ciego y sord0 para todo recodo divino en donde fondear pudiera...

Sí

2009-12-28T04:12:00.000-08:00

Sí, todo es aburrido....aburridor y hace proli(o)ferar aun más el aburrimi(nu)ento:(

Actuar

2009-11-04T08:15:00.000-08:00

Hablar no vale la pena solo hablan los tontos,

escribir tampoko, es cosa de resentidos,

actuar, eso es,

tokar el timbre y correr riendo

de la cara seria ke pondrá la señora al encontrar vacío el mundo!

Anti-epikúreas

2009-10-29T13:44:00.000-07:00

El saber no sólo nos hará libres, sino ke Epicuro añade algo muito más concreto: el saber nos hará felices.

de El Epicureísmo, Emilio Lledó, taurus, madrid, 2005, 67 p.

Esto es muy fácil no solo de critikar y demoler sino de ridikulizar con el siguiente ejemplo:

¿Qué felicidad me puede deparar el conocimiento de ke voi a morirme mañana o en un mes, después de ke el diagnóstiko médiko ñembota así lo haya revelado?

El saber jamás puede dar felicidad: ¿ké gano con ke el espía k contraté confirme adulterio contra mí?

¿Ke gano ke a un vanidoso y amigo mío le revele al final fastidiado con tanta auto-ceguera y ombliguismo ke su boca fue mal cosida, al parecer, por algun apuro del cosmocrátor, y kedó medio ke en plan abocetado, como si fuera labio leporino...?

Y volviendo a un ejemplo renacentista, sí, con Copernico sabemos ke: nosotros, la via láctea, la galaxia toda va desde un punto x a la nada, sabemos ya ke no somos el centro del mundo, somos libres, pero lo úniko ke ganamos con el giro copernikano es tristeza SNIF...

chupemos esos labios que nos enlokecen!

2009-07-17T06:39:00.000-07:00

y del sexo de la yiyi la paja y el barro de sus templos

para todo lo cual

cultivo un piojo en mi corbata

y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles

de"los vicios del mundo moderno", nicanor parra, en poesía chilena contemporánea, andres bello, segunda edición, junio 1984, pp.130

escritura como paladeo del nako

2009-05-22T16:23:00.000-07:00

Escritura es paladeo, una interminable rumia excretada por el grafito de la vida, una nakeada de la diosa-vamp del mundo...

jekill & hide de las verdades mundanas

2009-03-23T07:36:00.001-07:00

Hay verdades impúdikas, dolorosas, ke no pidemos revelar a nuestros seres keridos, amigos, amantyes, parientes, maestros, discípulos, novias, yiyis extras, etc: pertenecen al reino de la ficción nod e la ley civil. Son como el lado inverso y negativo de las mentiras piadosas. Podríamos bautizarlas como Verdades Crueles. Para permitir su existencia milenaria -para no verlas de manera directa y sin tapujos- en el mundo ke sufrimos creo se inventaron las ficciones llamadas novelas, cines, etc. allí se amparan en una existencia secundaria, mutilada, clandé, falsa, ñembo-tavymi.

Qué sería la vida sin ellas, las putas bellas yiyis impresentables en plena luz del día de la vida saeria y urbana!!!

la resolana del suenho nos desnuda a las alturas de la mendicidad

2009-01-26T09:29:00.001-08:00

En el estado de duermevela, inconsciencia, del suenho o de la somnolencia tendemos a despojarnos de las cosas ke nos atan al mundo y liberarnos del lastre cable a tierra, soltamos amarras llamadas celulares, cédulas de identidad, pulseras makas, anillos de casorio, etc.
La vigilia en cambio es la del estado de propiedad, pero no la del Unico sino la de la masa silenciosa ke cree ke actúa en cada acto i decisión ke toma de manera individualísima y libre no haciendo más repetir los gestos de la grey.

Cándido López

2009-01-21T19:19:00.000-08:00

En la peli kurepa llamada Cándido López el viaje desde Baires a Paraguay es también hermeneutizable como un viaje desde la Modernidad hacia el Pasado, de lo tecnológiko a lo tercermundista. Pero Ojo, hay un touch "medieval" en usar como libro-autorictas para ese trance los cuadros sobre la guerra del 70 del pintor-soldado del ejército argentino.

Para mirar el paisaje actual parawayensis primero se hecha un vistazo al libro-catálogo, de la misma forma ke los médikos medievales hacían hasta ke Vesalio se hartó del canon aristotéliko y de desventrar animales para comprender la anatomía humana!

Hay candidez en esa actitud "teórika" extrema de no levantar la vista de los libros, de leer en segunda instancia recién el libro de la vida, de no temer paranoikamente kaer en el pozo y ke la yiyi tracia arlekineskamente aflore y se ría de tu abstracción de las cosas terríkolas.

Adieu a Nietzsche

2008-12-23T04:03:00.000-08:00

No tiene yiyis,
no le cogió ni a Lou ni a Cósima ni a la veterana de Malwida.
Todo el tiempo como una señorita prendido de la madre.
I esa deficiencia innnata casi de no coger i apenas escribir. desequilibrio de la vida. predominio d elo ñembo espiritual.
El kae en lo ke tan bien denunció:
la figura del asceta, ese ke se guarda la energía sexual apra adkirir poder sobre los otros, ese nomás fue nuestro kerido i hoi olvidable Nietzche.

Nada ke ver con un Casanova: CADA LIBRO implika una yiyi i viceversa.
Coger y escribir, producir, crear, he ahí si les interesa lo didáktiko-pedagógiko ke pueden aprender vuestros hijos ke sobrevivan la apokalipsis maya:
los futuros intelectuales parawayensis.
I ke eso de bailar como dioses, pura mariconería.
Bailar solo se puede con una yiyi, con las diosas cumbiamberas de ponele Bronco mbareté mba'e.
Sino, no pasa nada.
Y cómo creer en un filósofo
ke nunca escribió una erótika?
Es más, si la traditio filosófika empieza con la erótika platónika de El bankete, esa homoerótika.
Pero ni homo ni hetero ni polierótika, nada en este alemán ahorrativo en sus energías sexuales para
sobresalir en las intelectuales, ké tontería.
chau so alumno prolijo!

Tu mamà se kedarà SOLA

2008-12-03T09:10:00.000-08:00

"Eran como 50, después serían más, cuando dieron Rebelde sin causa".

"'Estimado públiko. como ustedes acaban de apreciar, hemos actuado. y si todavía hay por allí alguno que no lo sepa, somos la barra de la Tropa Brava, y somos una gallada con fines sociales y aventureros, y nadie nos mete la pata en Cali. Pueden pedir informe al teléfono 51454, preguntando por Rebeca Balboa, mi pelada, aquçi presente. Mi nombre es Edgar Piedraìta, jefe fundador, para SERVIRLES. Y ke desde ahora se harà todo lo posible para que sigan dando cine segçun nuestro gusto, que exigente es. Palabra de la Tropa Brava es hecho cumplido"

de El atravesado, Andrès Caicedo, Eloisa cartonera, 2007

El cervantes debió ganarlo un escritor humorista, lo ke mejor produce españa actualmente

2008-11-27T14:18:00.000-08:00

Jornada (de buen) humor

Surrealismo nacionalista (Río, luego existo) La jornada de hoy del Congreso de Filosofía primó por su humor. Jorge Benítez hizo una hermenéutica de un cuento de Casaccia, bien temprano, como a los 8 a.m. Después, la intervención del Dr. AntonioTudela estuvo genial: con una prosa matizada y de un humor chispeante,despachó los mitos que sustentan noción de democracia convencionalmente usada como coartada actualmente por el Imperio para ejercer su hegemonía (blanda) mundial. Para contrapesar tamaña enormidad, y quenadie lo tome como posicionado en una vulgar y bien cómoda atalaya de francotirador izquierdoso trasnochado, pasó al segundo movimiento desu texto, esta vez barriendo con ídolos de la izquierda divina: Morales, Chávez, Castro, y sus legitimadores como Dieterich. Exigióreveer esa peli del western spagetti El bueno, el malo y el feo, para sacar enseñanzas de que la realidad es más que polar y dicotómica como solemos pensarla. Que los feos también existe, no sólo los buenos y los malos. El profesor Zapata, con su habitual aplomo hermenéutico y su maravillosa dicción, abrió el abanico de posibilidades que la libertad exige de nosotros hoy en día. A la tarde, el biólogo Contreras, afincado en Pilar, nos dejó un amargo sabor, al recordarnos que el acervo ensayístico-filosófico paraguayo ha sido y sigue siendo muy pobre, y nos queda mucho porhacer. Los que no se quedaron dormidos durante la ponencia del historiador Hérib Caballero, pudieron sacar en claro que lo más lejos que fuimos en el divague ñembo filosófico fueron: el liberalismo ecléctico y tardíamente decimonónico de Cecilio Baez y el nacionalismo indigenísta de Natalicio González. Pero la joya de la corona vino de la península. El doctor ovetense, El señor Pardo, discípulo aventajado del mayor humorista español actual, Gustavo Bueno, estuvo desternillante. En una puesta en escena entre Lenny Bruce desencantado y Jaime Bayley ( tiene cualidades innatas de comediante, si cobrara creo que llegaría a forrarse de virú con sus numeritos de trocadillos y gags susurrealistas). Partiendo de un surrealismo nacionalista, variante española del fascismo de los años 30, en lalínea muy Giménez Caballero, apologeta del chipa guasú, el paté de foie, la menta y los bailes murcianos, repitió la cantinela de su guru: España siempre fue el enculador bueno, sin embargo, Inglaterra fue elverdadero enculador malo (ver colonialismo del XIX), no hubo genocidio, nomurió nadie bajo el shock de la invasión a América por parte de la corona católica hispana, en realidad terminaron dando identidad a uncontinente amorfo que ni siquiera ha logrado cuajar un nombre potable, sugirió que en vez de Latinoamérica (de sospechosa nominación franco-yankee) se llamara de ahora en adelante, de repente, Conejilandia, por aquello que le debemos todo a la tierra de los conejos. Despojó de toda sustancia a la Amerindia, El Tesoro de Montoya es una vulgar copia degradada del diccionario de Covarrubias, la lengua de chasquidos hablada por sus extravagantes pobladores , tipo quechua y guaraní, es un galimatías incomunicable, no fundaron ciudades, no aportaron ningún huevo a España ni la papa ni el ají valen un Perú, machacó con una retahíla de reiteraciones de los gags del maestro septuagenario, claro desde el ombligo del mundo que es Oviedo, es imposible distinguir entre la bruma que forman África y América, no le entraban las razones cuando se le trataba de explicar que la lengua de chasquidos es propiamente africana y no amerindia, el ombliguismo jocoso lo cegaba para razonamientos elementales, peroinsistía que deberíamos idolatrar a los invasores de 1492, porque eran más simpáticos que los ingleses, elaborando una visión de los peninsulares en la onda de esos marcianitos traviesos, pero en el fondo simpáticos, de Tim Burton, aporreaba la mesa repitiendo que los hijos de los ingleses, los yankees son los poderosos y los malos de la peli hoy en día, a través de un matonismo verbal jamás intelectual trataba deconseguir prosélitos para un alianza con la España eterna, aquella de la rancia polémica de Castro y Sánchez Albornoz, transplantando el debate pro Al-Andalus del primero y la España inmortal del segundo para estos pagos abandonados de la mano de la razón. Sánchez Albornoz, otro capo del humorismo conejil, era anti-musulmán, tan irónicamente anti que su segundo apellido era más árabe que el Corán y la piedra lunar que idolatran esas desgraciados almas semítas. Negaba que tuviera puesto el albornoz en todas sus lides españófilas, pobrecito, si con los números romanos nomás no íbamos ni a poder chatear, suerte vinieron los árabes y trajeron el álgebra ylos números árabigos...En fin, que lo que era algarabía o jerigonza enla península ahora es "lengua de chasquidos"...pues no se entiende ni papa, viejo. La filosofía en sus manos volvió a la bufonería deDiógenes, pero retocada por la influencia de la vanguardia del sigloXX: cada vez más literaturizada onda el humor filosófico, yes, usar la provocación para suscitar risas iluminadoras (sí, mi querido Buñuel, el escándalo ya no existe...en el arte, pero se ha desplazado, el muy puerco, en la filosofía), ni a Jarry, el patafísico se le hubiera ocurrido. Bueno, en fin, debemos chuparle las medias a los invasores, levantarles monumentos sin cuento, y aliarnos contra elImperio por medio de la identidad lingüística que da el idioma castellano, que está invadiendo ya inexorablemente yankilandia. Mañana me toca a mí, la verdad que uno tiene vergüenza, presentar, leer un texto tan soso y solemne, sin ningún regusto provocativo, sin vuelo payasesco...No poder enhebrar una sarta de tilinguerías, disparates, imbecilidades para anonadar al burgués. El surrealismo nacionalista de nuevo cuño, cuyo enclave se encuentra en Oviedo, arredra al más pintado. No poder hilvanar nadacoherentemente gracioso, si uno no habla bien ni español, lenguaje ontológico desde ahora, ni el miserable idioma chasqueante, el guaraní, paralizado como estamos por la diglosia timorata y afásica, que nos devuelve al cine mudo cómico de los comienzos, a los tortazos y las bofetadas de los 3 chiflados. Hay che dio, que difícil es el humor para un idiota hispanoamericano....Si uno pudiera tomar un curso acelerado del método Bueno, aprender a encaramarse al escenario con el aplomo de los grandes clowns y contadores de chistes, permanecer imperturbable mientras la platea se derrite por el efecto entrópico de la risa manipulada por la batuta de un genio absoluto de la risa, sobresalir en ese arte de magia en donde todo emana del vacío, por ejmplo, si el temario del día es Latinoamérica, lo primero es no saber nada del asunto, olvidar la más ínfima información concerniente al tema obligado, asaltar a la masa anonadada con la sofistiquería de la producción en cadena de los chistes más impagables. Escupir sobre su cara después de cobrarle la moneda de su estulticia.

Filosofía de la aspirina

2008-11-17T15:36:00.000-08:00

La culpabilidad no es más ke la resaka de nuestros idealismos

Hora anárkika par excellence

2008-11-01T04:32:00.000-07:00

Definir "la vida" in rose espinosa como un puerko espín (asegún Schopenhauer los ñatos cuando keremos acerkarnos más terminamos haciéndonos daño con las púas de nuestro pelaje, entonces melhor sería empezar cambiando de animal metafóriko.totémiko: dejemos a los europeos dekadentes su tajykatï, eu preferiría siempre otro animal: el tatu, por su ambigüedad, sukulencia gastronmnika cuanto sexual!, su dureza exterior yuxtapuesta a su vulnerabilidad interior...) debería ser obligatorio en un momento "lúcido" de la vida de todo citoyen dejar constancia de su visio, su parecer, sentir, sobre esa cosa llamada ape ari gua, la vida, el mundo, esto ke nos toka día a día desde ab origine, desde el orificio de la boca ke se contiene para gritar aullando su estupor inmarcesible.

Lista posible de definiciones sobre al vida de un cuarentón parawayensis:

-La pesadilla de Dios
-Una pija sin concha
-Cualkier novela de Aira pero buena
-Un día de clases cuando keremos estar boludeando comiendo helados enkunuizando la tatú ro'o de la vida hormonal
- Un error de laboratorio intelectual elucubrado entre Paris 8 y la École Normal
-Un progrma de TV paraguaya, o los primeros 10 minutos del noticiario paranoizante de canal 4 o 9
-Una peli (bélika-westerns homofílikas inconscientes) sin yiyis
-Un orgasmo pedorrento de Busch
-el castellano parawayensis sin su guaraní cariado
-La Triple Frontera sin Paraguay como salsa pikante chivo expiatorio de todo lo malo inmoral ilícito simpátiko trickstériko no tristón de la vida
-Un proyecto de ley parlementario ke pida el suicidio colectivo de senadores y diputados i ke es vetado!
-Una exposición de fotos sin desnudos
-Una vida sin drogas
-una página sin erratas
-La literatura italiana sin Buzzatti
-Kennedy Toole sin su madre sobreviviente

Derribar a los derridas arribeños arribistas sin risas

2008-10-17T10:36:00.001-07:00

Ride, ridentes!

derride, derridentes1

Risonhai aos risos, riemnte risandai!

derride sorrimente!

Risos sobrerrisos -risadas de sorrideiros risores!

Hílare esrir, risos de sobrerridores riseiros!

sorrisonhos, risonhos,

Sorride, ridiculai, risando, risantes,

Hilariando, riando!

Ride, ridentes!

Derride, deridentes!

1910

Vielimer Khlébnikov

(tradución de Haroldo)

Absoluto más ke etnopoétiko

2008-09-25T05:28:00.000-07:00

El pasado es lágrimas

(en el espejo de la infancia)

el presente semen

(en la boca de la yiyi de la vida)

el futuro cenizas

(en la momia de la muerte)

PD:

posteado desde el ciber-burdel del mundo actual

http://youporn.com/watch/47639/this-is-truly-a-cat7-russian-babe/

Docu de la BBC sobre Nietzsche pirateado del blogphilosofo tico

2008-09-10T08:54:00.000-07:00

http://phiblogsopho.blogspot.com/2007/07/nietzsche-documental-de-la-bbc.html

“bastardo social”, apreciado por su inteligencia pero despreciado por su pobreza y siempre sospechoso de insania

2008-08-23T07:41:00.000-07:00

Escolios
El sexo de los filósofos

Se dice que el misterioso Jean-Baptiste Botul (1896-1947) fue un filósofo trotamundos y seductor de celebridades, cuya memoria subsiste por las transcripciones de sus charlas. En 1946 pronunció en la Nueva Konigsberg, una colonia de alemanes de presumible filiación nazista que replicaron la mítica ciudad de Kant en la selva paraguaya, la serie de pláticas que forman La vida sexual de Immanuel Kant (hay ediciones en español tanto en Arena libros, como en la UNAM).

Consagrado en el relato cotidiano de su senilidad por el hermoso y conmovedor Los últimos días de Kant, de Thomas de Quincey, el Kant que revela Botul se acerca a la intimidad del filósofo, aunque rebasa las especulaciones picantes para aventurar la teoría general de que la consagración al pensamiento filosófico exige una ascesis personal, que a menudo incluye el celibato. A partir de la castidad voluntaria de Kant, Botul sugiere que el verdadero pensador es reactivo al yugo del matrimonio y huye de éste con diversas estrategias, desde la adopción de la abstinencia, hasta su extremo, el amor libre y profuso, pero sin compromisos. Botul hace una larga lista de filósofos solteros y describe algunas de las razones por las que no llegaron a casarse (la filosofía no era una ocupación lucrativa y, si no se tenía título o fortuna propia, no era raro que el filósofo viviera una paradójica situación de “bastardo social”, apreciado por su inteligencia pero despreciado por su pobreza y siempre sospechoso de insania). Más allá de las razones sociológicas, Botul señala que hay un compromiso filosófico con la verdad que no resulta compatible con las exigencias domésticas del matrimonio, pues nada más lejano del espíritu universal que la fidelidad al estrecho círculo de la mujer y de la prole. Inclusive, la energía que consume el estado conyugal hace que éste sea visto con desconfianza por aquellos que piensan que la fuga de fluidos desgasta el alma (no sólo el esperma, dicen, sino la saliva, son líquidos preciosos que los no filósofos derrochan a a la menor provocación).

Todo esto explica el hecho de que Kant haya decidido permanecer célibe, pues si bien no era un especimen bello, ni poseía fortuna personal, sus cualidades sociales y su fama lo hacían un partido aceptable. Por lo demás, aunque hubiera eludido un matrimonio formal, pudo divertirse, pero no se le conocen aventuras con admiradoras (que las tuvo y bastante coquetas) o amancebamientos con criadas. No es extraño, dice el provocador Botul, que la crítica, esa operación definitoria de Kant, sea en realidad un deseo sublimado de “levantarle la falda a la realidad” y sugiere que una amante culta, alguna de las que le escribían cartas, habría podido alegrarlo y volverlo menos grave, “habría podido hacerle comprender que no se posee la verdad, como no se posee a una mujer”. Es entendible que, ante estos asertos irreverentes, puedan levantarse algunas cejas; sin embargo, habrá que recordar que el fascinante Botul es, en realidad, creación de otro escritor, Frédéric Pagès, y que el libro es una exquisita broma filosófica, un ejercicio de razonamiento tan caprichoso como original que, con tono guasón, plantea la condición más íntima, risible y entrañable de un filósofo.

agonzale79@yahoo.com.mx

Armando González Torres

http://www.milenio.com/suplementos/laberinto/nota.asp?id=653567

emborrachàos (Baudelaire)

2008-08-22T11:52:00.000-07:00

Deleuze sobre la cuestión '¿Qué Significa Beber?'

B COMO BEBIDA

«Sí, he bebido mucho. Pero me paré. Sobre la cuestión '¿qué significa beber?' habría que preguntarle a los alcohólicos. Pero me parece que beber es antes que nada una historia de cantidad. Comprender a qué sirven la cantidad y los límites. Por lo demás, sin equivalente comparable con la comida. La gente se burla sin comprender lo que busca el bebedor o el que se droga. Éstos dicen: 'Controlo. Yo dejo de beber cuando quiero.' ¿Qué significa eso? Cuando se bebe, lo que se desea es llegar al último vaso. Beber significa, literalmente, hacer todo para y por acceder al último vaso. El alcohólico es aquel que no cesa de dejar de beber. Cada bebedor tiene su bebida favorita, en aquella que piensa poder encontrar su límite. Es decir, que no cesa de hallarse midiéndose con la última copa. El primer vaso repite el último. Eso es lo esencial. Si es un alcohólico de mañana, nada más levantarse y tomar el primer vaso, todo él estará tendido hacia el último. Los vasos intermedios, el segundo, el tercero, no importan. El último significa una evaluación. Calcula una evaluación de potencia. Evitando derrumbarse. ¿Hasta dónde puede ir sin tener que ir al hospital, perderse, volverse insoportable, estar forzado a cambiar de programa de vida, de organización? Cuando dice que es el último, se trata siempre del penúltimo, naturalmente, pues sería fatal si fuera, en efecto, el último. Se trata de recomenzar. El bebedor no es aquel que dice mañana me paro, sino hoy mismo me paro, para poder continuar mañana. Michaux lo ha expresado todo al respecto. Hay un momento en el que el alcohol deviene muy peligroso. Se produce una cresta. Todo va bien mientras puedes trabajar. Hay algo muy fuerte que no se puede soportar sin alcohol. Se ha entrevisto algo muy potente en la vida que resulta imposible verlo sin la ayuda de la bebida o de las drogas. La necesidad de controlar una energía. Hay un riesgo. Algo que ayuda a poder percibir, aunque después se tenga que pagar caro por ello.

Pero a mí me ayudó. La frontera es simple: beber permite acercarse a fuerzas terribles. Pero cuando se vuelve imposible trabajar, entonces se convierte en un peligro absoluto y pierde su interés. Y uno se da cuenta, además, de que no es necesario, que aquello que se creía hacer gracias al alcohol se puede hacer sin él. Admiro a las personas que saben pararse. Beber es una historia de visión, de clarividencia. Como escribir, como filosofar. Ver algo que los demás no ven. Los novelistas anglosajones saben mucho de este problema. Verlaine solía beber dos calles más abajo, en el Bar de los Solitarios, a dos minutos de aquí. Es un detalle que me conmueve».

http://phiblogsopho.blogspot.com/2008/08/deleuze-sobre-la-cuestin-qu-significa.html

El Mc Comunismo asegún la Naomi Klein

2008-08-22T07:10:00.000-07:00

Los Juegos Olímpicos de Pekín: presentando el Estado Policial 2.0

Por Naomi Klein

Hasta el momento, los JJ.OO. se han convertido en una invitación abierta para cargar contra China, la excusa perfecta para que los periodistas vayan detrás de los rojos en todo, desde la censura en Internet a Darfur. Sin embargo, a pesar de todas las historias desagradables que corren, el gobierno chino ha permanecido sorprendentemente impertérrito. Y ello porque apuesta que nada más empiece la ceremonia de apertura el viernes, instantáneamente os olvidaréis de todo lo desagradable que hayan hecho, a medida que vuestro cerebro se vaya llenando del gran espectáculo político-cultural-atlético que son los Juegos Olímpicos de Pekín.Os guste o no, vais a quedar sobrecogidos por el formidable espectáculo chino.Los juegos han sido anunciados como la “fiesta de presentación” de China al mundo. Pero son algo más significativo que eso. Estos Juegos Olímpicos son la fiesta de presentación de un método perturbadoramente eficiente de organizar la sociedad, uno que China ha estado perfeccionando desde hace tres décadas, y que finalmente está preparado para presentar al mundo. Es un potente híbrido de las más poderosas herramientas políticas del comunismo autoritario -planificación central, represión despiadada, vigilancia permanente- enfocado a la consecución de los objetivos del capitalismo global. Hay quien lo llama “capitalismo autoritario”, otros, “estalinismo de mercado”. Yo prefiero llamarlo “McComunismo”.Los Juegos Olímpicos de Pekín son, por sí mismos, la expresión perfecta de este sistema híbrido. Con proezas extraordinarias, propias de un gobierno autoritario, el estado chino ha estado construyendo deslumbrantes estadios, carreteras y vías ferreas, todo ello en un tiempo récord. Ha arrasado vecindarios completos, adornado las calles con árboles y flores y, gracias a la campaña “contra el escupir”, limpiado las aceras de saliva. El Partido Comunista Chino incluso ha intentado convertir sus cielos de grises en azules, ordenando a la industria pesada el cese de la producción durante un mes, en una especie de huelga general por orden gubernamental.Y como mensaje para aquellos que se salgan de la línea del partido durante los juegos -activistas tibetanos, defensores de los derechos humanos, bloggers descontentos-, cientos de ellos han sido arrojados a las cárceles durante los últimos meses. Cualquiera que aún albergue planes protesta será descubierto sin duda por alguna de las 300.000 cámaras de vigilancia de Pekín y rápidamente pescado por un policía, de los cuales, según se informa, 100.000 están en misión especial por las Olimpiadas.El objetivo de toda esta planificación central y espionaje no es celebrar la gloria del comunismo, se llame como se llame el partido que gobierna China. El objetivo es crear la última colonia consumista para las tarjetas de crédito VISA, las zapatillas deportivas Adidas, los teléfonos móviles China Mobile, los happy meals de McDonald’s, la cerveza Tsingtao y el servicio de mensajería UPS, por mencionar solamente unos cuantos de los patrocinadores oficiales de los Juegos Olímpicos. Pero el mercado más puntero de todos ellos es el de la vigilancia misma. A diferencia de los estados policiales de Europa oriental y de la Unión Soviética, China ha construido un estado policial 2.0., una entidad enteramente orientada al beneficio que es la última frontera del complejo del capitalismo del desastre (Disaster Capitalism Complex).Las corporaciones chinas financiadas por los fondos de inversión libre estadounidenses, así como algunas de las más poderosas corporaciones norteamericanas -Cisco, General Electric, Honeywell, Google- han estado trabajando codo con codo con el gobierno chino para hacer que este momento fuera posible: conectando en red las cámaras de televisión de circuito cerrado que escudriñan a los ciudadanos desde cada farola, construyendo el “Gran Firewall” (1) que permite la monitorización remota por Internet y diseñando motores de búsqueda auto-censurados.Se calcula que el año que viene el mercado de la seguridad interna china moverá una cantidad superior a los 33 mil millones de dólares. Muchas de las principales empresas chinas del sector han llevado sus productos a los mercados estadounidenses y los han hecho públicos, con la esperanza de que, en tiempos de inestabilidad, las inversiones en materia de seguridad y defensa sean contempladas como una apuesta segura. La China Information Security Technology [empresa estatal china para la tecnología de seguridad de la información], por ejemplo, aparece en el índice NASDAQ [National Association of Securities Dealers Automated Quotation System – bolsa de valores electrónica y automatizada], y la China Security and Surveillance [empresa estatal china para la seguridad y la vigilancia] en la NYSE [New York Stock Exchange – Bolsa de Nueva York]. Una camarilla de propietarios de fondos de origen estadounidense ha sido la que ha permitido introducir estas operaciones en bolsa en el país, invirtiendo más de 150 millones de dólares en los últimos dos años. Los réditos han sido espectaculares: entre octubre del 2006 y octubre del 2007, las acciones de la China Security and Surveillance subieron un 306%.Una parte considerable del despilfarro del gobierno chino en cámaras y en todo tipo de equipos de vigilancia ha tenido lugar bajo el pretexto de la “seguridad olímpica”. ¿Pero cuánto se necesita realmente para mantener la seguridad de un acontecimiento deportivo? El precio ha sido calculado en la pasmosa cifra de 12 mil millones de dólares. Para que nos hagamos una idea: Salt Lake City, que acogió los Juegos Olímpicos de Invierno cinco meses antes del 11 de septiembre, gastó 315 millones de dólares para mantener la seguridad de los juegos y Atenas gastó cerca de 1′5 mil millones de dólares en el 2004. Muchos grupos defensores de los derechos humanos han señalado que la escalada securitaria de China ha cruzado las fronteras de Pekín y que ahora existen 660 ciudades designadas como “seguras” en todo el país, municipios que han sido seleccionados para recibir cámaras de vigilancia y equipo de espionaje. Y, por supuesto, todo el equipo ha sido comprado en nombre de la seguridad olímpica: escáneres del iris ocular, “robots anti-disturbios” y software de reconocimiento facial permanecerán en China mucho después de que los Juegos hayan terminado, preparados para ser empleados contra los obreros y campesinos en huelga.Lo que los Juegos Olímpicos han proporcionado a las compañías occidentales es una noticia agradable con la que encubrir sus espeluznantes operaciones. Desde la masacre de la Plaza de Tiananmen en 1989, se ha prohibido a las compañías estadounidenses vender equipamiento policial y tecnología a China, pues los legisladores temían que fuera empleado de nuevo contra manifestantes pacíficos. Pero en los días previos a los Juegos Olímpicos se ha hecho caso omiso de la ley cuando, en nombre de la seguridad de los atletas y de los VIPs (incluyendo a George W. Bush), no se le ha denegado ningún juguete nuevo al estado chino.Hay una ironía amarga en todo ello. Cuando se le concedieron a Pekín los Juegos Olímpicos hace siete años, la teoría era que el escrutinio internacional al que se sometería forzaría al gobierno chino a garantizar más derechos y libertades a su pueblo. En cambio, lo que los Juegos Olímpicos han hecho es abrir la puerta trasera a la mejora de sus sistemas de control y represión de la población. ¿Se acuerdan de cuando las compañías occidentales afirmaban que haciendo negocios con China lo que estaban en realidad haciendo era difundir la libertad y la democracia? Ahora estamos viendo justamente lo contrario: la inversión en equipos de vigilancia y censura está ayudando a Pekín a reprimir activamente a una nueva generación de activistas mucho antes de que siquiera tengan la oportunidad de entrar en contacto entre ellos y establecer finalmente un movimiento de masas.Los números de esta tendencia son escalofriantes. En abril del 2007, los oficiales de 13 provincias se reunieron para realizar un informe y evaluar cómo estaban funcionando sus nuevas medidas de seguridad. En la provincia de Jiangsu, en la cual, según el South China Morning Post, se estaba empleando “la inteligencia artificial para extender y mejorar el sistema de monitorización existente”, el número de protestas y disturbios “descendió un 44% en el último año.” En la provincia de Zhejiang, donde se habían instalado nuevos sistemas de vigilancia, descendieron un 30%. En Shaanxi, los “incidentes de masas” -nombre en clave para las protestas- descendieron un 27% en un año. Dong Lei, el diputado de la provincia por el partido, atribuyó los resultados a la enorme inversión en cámaras de seguridad en toda la provincia. “Nuestro objetivo es conseguir una capacidad de monitorización las 24 horas del día, todas las estaciones del año”, dijo a los asistentes.Los activistas en China se encuentran bajo una intensa presión, incapaces de funcionar incluso a los limitados niveles en que lo hacían hace un año. Los cafés-internet están llenos de cámaras de video-vigilancia, y la navegación por Internet está cuidadosamente vigilada. En las oficinadas de un grupo de derechos laborales de Hong Kong, me encontré con el conocido disidente chino Jun Tao. Había acabado de abandonar la península ante el continuo acoso policial. Tras décadas de luchar por la democracia y los derechos humanos, dijo que las nuevas tecnologías de vigilancia hacían “imposible funcionar como hasta ahora veníamos haciendo en China.”Resulta fácil ver los peligros de un estado de vigilancia de alta tecnología en la lejana China, cuando las consecuencias para gente como Jun son tan especialmente graves. Lo que resulta más difícil es ver esos mismos peligros cuando estas tecnologías se infiltran en la vida diaria a través de la red de cámaras de circuito cerrado de televisión en las calles estadounidenses, las tarjetas biométricas “para un embarque rápido” en los aeropuertos y los operativos de vigilancia de correos electrónicos y llamadas telefónicas. Para el sector global de la seguridad doméstica, China es más que un mercado: es un salón de muestras. En Pekín, donde el poder del estado es absoluto y las libertades civiles inexistentes, las tecnologías de vigilancia fabricadas en los EE.UU. pueden llevarse hasta el límite.La primera prueba comienza hoy: ¿Puede China, a pesar del enorme malestar que late bajo la superficie, celebrar unos JJ.OO. “armoniosos”? Si la respuesta es definitivamente que sí, como muchas de las otras cosas hechas en China, entonces es que el Estado Policial 2.0 está listo para su exportación.

NOTAS DEL TRADUCTOR: (1) Juego de palabras entre Great Wall [”Gran Muralla [china]”] y Firewall [”cortafuegos”, programa de seguridad de Internet](Traducido por AF)
Enlace original: The Olympics: Unveiling Police State 2.0

http://www.nacionapache.com.ar/archives/2335

de ayer, jueves, 20 de agosto, chupado oi, veneris deis, ja!!

¡catacrésis cachakera!

2008-08-21T11:13:00.000-07:00

Pastillas de amnesia, doctor

Yiyis de la revolución rusa asegún la Granat

2008-06-11T09:36:00.000-07:00

Nadia Krúpskaia nació en San Petersburgo en ı869, hija de un militar depurado por la policía zarista, a causa de su inclinación a la izquierda. En su casa vivió una digna modestia, tanto económica como intelectual, que acabó permitiéndole estudiar Magisterio. Si bien ella reivindicó, siempre que pudo hacerlo, una ascendencia noble. Al menos así consta en una nota autobiográfica escrita para la enciclopedia Granat.

http://www.elmundo.es/suplementos/magazine/2007/423/1194086929.html

la melancolía mureniana

2008-04-22T08:57:00.000-07:00

la melancolía es el lamento de Dios que, aprisionado en el hombre, no logra reunirse con sí mismo

h.a.murena
en

"la perdida del centro", 1968

Bebedor al revés

2008-03-31T07:46:00.000-07:00

"Vinagre y hiel. Una mezcla famosa. Pone sobrio. El único medio de volver una y otra vez a la razón en esta situación delirante. Como ve, soy un bebedor al revés"

de El espejo en el espejo, Michael Ende, 1984, p. 17

Cultura -moscardón

2008-02-17T12:21:00.000-08:00

"Una cultura-moscardón, su úniko horizonte es el presente, lo inmediato; una cultura con la memoria del moscardón que choca cada dos segundos contra el mismo cristal porque a los dos segundos ya olvidó la existencia de ese cristal, una miseria de cultura..."

de El asco. Thomas Bernhard en San Salvador...., Horacio Castellanos Moya, 2006

El pibe Borges chorrea a Croce

2008-01-20T11:54:00.001-08:00

Las ideas que los indios sudamericanos tienen del alma difieren en líneas generales de las 3 doctrinas principales que hallamos tanto en Orienete como en las religiones mediterráneas: metensomatosis, traducionismo, nueva génesis. Los indios creen más bien en un depósito o reservorio de sustancia psíquika en que el alma vuelve a un estado de indiferenciación. La animación de un nuevo ser humano se produce por medio de la atribución de una porción de esa sustancia.

Estas ideas corresponden más o menos a las ideas del cabalismo tardío, que concibe la posibilidad de que un individuo posea más de un alma e incorpore tantas almas famosas como quiera. Secularizada, esta idea se transformó en la reflexión de Benedetto Croce según la cual el lector de Dante es Dante en el momento de la lectura.

Engendrar al soñador

2007-12-28T04:22:00.000-08:00

El mundo es un edificio irreal construido de sueños en los cuales los seres soñados engendran al soñador, exactamente como las manos de Escher se dibujan mutuamente para poder dibujar.

Eliade-Couliano

Paraguai: pessoa

2007-12-03T07:18:00.000-08:00

"Deixava-se o Paraguai -país tao simpático, que até parece una pessoa."

en Sanga Puytä, Ficciao completa, II,João Guimarães Rosa Aguilar, 1995, p.938

Poema para cojer sobre él

2007-11-15T09:39:00.000-08:00

Reírse en compañía está bien.
Reírse solo no. ¿Por qué?

El que ríe solo está loco.
a uno lodejan llorar solo pero no
reírse solo.
¿Por qué?
Para reírse solo hay que aislarse lo mismo que
para cagar.

Si llorás solo entre desconocidos
por'ai hasta te consuelan...

del poema"LA razón pura o el sueño de la lógica implacable", La obesesión del espacio, Ricardo Zelarayan, Corregidor, baires, 1972, p.52

No demasiado mezquino para llorar

2007-11-06T15:00:00.000-08:00

El disco soñado de Zoyd sería algún día una antología de canciones de amor no correspondido, para voz femenina, titulado 'No demasiado mezquino para llorar'

de Vineland, Thomas Pynchon, Tusquest, 2003, p.42